VIR À LUZ DIZER QUE MORRE A NOITE

Executar um corpo pela ordem

Nunca rigorosa, numa frase

Acidental. Água parada

Prolongando o rosto fechado

Em si mesmo outro

Corpo inseguro.

Apenas um instante

A mão a tocar ao de leve

O que não pertence a nada

Nem a ninguém. Tudo levar

Para um lugar parecido não

Passado.

Perigoso repentino.

Som pouco claro ou outro

Estilo de dizer

Alteração a um tempo

Rival do mundo.

Estação sofrida

Através da pele. Partículas

De água suspensa a sublinhar

Sombra outra palavra essa

Quando vais só

A meio.

Dizer de ti o mesmo,

E repetir tudo

Outra vez do princípio.

Desestruturado.

A margem da folha

Tua pele ao contrário, húmida

Memória de caules

Arrancados às mãos

Do hábito. Aquilo que resta

É pobre de imagens, pobre

Desconhecido sempre

Hoje e hoje nada,

Esborratado pelos cantos

À casa que é

Tua boca           espaço

Em aberto.

Sob espécie alguma

Os braços a cortar

A conversa,

Postos e dispostos pelo vento, um

Qualquer som

Óbvio. Assim

Dito. Exactamente um motivo

Inclinado, àquilo chamar

Parede outra coisa

Onde a tinta fica

Pouco clara.

Repetir pois o sol, deixá-lo

Pelas costas

Ir para dentro ainda

A tempo se houver          espaço

Fechado.

Por terminar, a luz

Particularmente incidente

Naquelas mãos mostradas,

Uma e outra,

Em escala variável. Se me afasto

E desvio de cada palavra por ouvir,

Um sinal teu se desprende

Da superfície do rosto,

Prevendo o fim, sabemos

Que sentimos ambos tudo

Como o inverno todos os anos

Nos ossos. Obrigar o esqueleto

Ao rectângulo desenhado

Durante um motim, pelo tempo

De momento

Único.

Deixar-te com alguma coisa

Minha que não seja

Só areia soprada

A tempo pelo vento. Um corpo

Escrito em abstracto. Viajante

Que desaparece imediatamente

Antes de começar

Sua viagem

De sonho.

Formar o nome que falta

A partir da sílaba

Vertida pelo olhar último

Lançado às cegas. O que se diz

Fora da linha é toda

A tinta que largo

Para não ir

Ao fundo.

Sugiro que esqueças

O que disseste sendo

Essa última palavra,

Que me não cabe

Neste ou noutro parágrafo

Que seja.

Tudo é íntimo

E parcialmente

Decifrado. Elemento

Água pássaro levantar

A cabeça dizendo

Boi.

VÍTREO

Espelho ardente, percutido

Pela maré de águas vivas que são

Tuas unhas impacientes – elas

Sabem castigar, sabem

Tirar a um a sua harmonia. Notas

Soltas, arrancadas superficialmente

À ausência.

Matéria reduzida

A água, tudo a acontecer

Fora de enquadramento. O mecanismo

Utilizado para interromper

O rio antes da boca

Tua. E teu (por mim)

Corpo aéreo, transparente,

Espessura mínima

A separar mundos

Tão diferentes. Também

Um sol a evitar

O interior humano

Das construções momentâneas.

Líquen voraz

Das almas sôfregas, em formação

Atonal. Te indispões

Verticalmente a tudo

E ninguém.

Por inteiro (não

O coração) conta ela

Pelos dedos meu número

Complexo, umas vezes

Voltando ao lugar

Já passado, a rasurar

Minha pele petrificada. Uma

Vida que são outras, muitas

Em que se toca

Com nervo intimado. Viciado

Pelo inesperado, de cabeça

Tenho esta hora e pouco

Mais.

Pinguécula de mar, embutida

Olhos adentro. O hábito

Que temos de nós.

A palma da mão

Abriga no seu interior

Um corte profundo, cicatrizado,

Atravessando a linha

Da vida, uma delas, alterando-a

Para todo o sempre. Fogo

Abandonado para ali

A arder, enquanto respirares

O mesmo oxigénio

Que o alimenta.

Linhas em perspectiva

A desaparecerem num ponto

De fuga, preenchidas

Por numerais aparentemente

Desordenados. Para nada

A tender. É corpo

Estatelado no chão,

O som da queda atrasado,

A cair ao lado,

Desenhando-lhe o contorno. Retrato

Falado ao contrário,

Sugado pela boca

Que tudo quer

Calar.

LÍNGUA GESTUAL

Foram elas, foram; a culpa é sua e minha é também de certeza. Afinal, poder assumir a ordem original desta tempestade exagerada nas vozes. De gestos velozes se evitando, na sua natural circunscrição; a irem de um lado ao outro fora da linha, por cima desta, neste tempo calmo falho por pouco. Serei eu, e elas, a unir as pontas soltas à fita magnética, onde se comprimem nossas figuras, baixos-relevos afundados nesta sonoplastia temperada. Opacos. Continuar a me ouvir, e a elas; lentamente deixar de o fazer, até que seja um só som de mar artificial a rebentar dentro, profundamente, na rocha cerebral. Tudo apontar. Tudo ilegível, a desaparecer mal aparece em menos de nada. Apontar a dedo; escolher as pessoas que se querem dizer a si, entre as que ficam para trás, na plataforma onde pisam o tempo pouco seu. Imediatamente após passar um comboio: um algodão se desprende deste sonho em rama, e célere, desgovernado, passa flutuando acima da linha do caminho-de-ferro. Alguém ainda a mastigar parte da refeição, sentado num banco, a olhar a ver se outro vem da mesma direcção. Viu o que vi eu. Quase igual. Todos os dias saio daquela composição, a forma não interessa, e sempre em velocidade me desvio para fora do redemoinho provocado pelo vento dos outros. Não é querer o mesmo. Absolutamente preciso; uso as extremidades, ajustando-as à superfície desnivelada do betão. Dai-me forças, para não ir por ali levado até cair pela comunicação vertical. De serviço meus olhos vão primeiro, que medos não têm de irem sozinhos segurar nos braços ali da multidão, dos que vão, para que desçam à sua terra em segurança. Depois voltam, a ver se me convencem a fazer outra coisa qualquer. Pássaro desnorteado em contratempo, contrário ao destino grave das águas, tocando nas duas margens do seu caminho; a ir ao principio da viagem, ao primeiro suspiro da máquina. Ter asas, não é suficiente como hábito.

Linhaça depurada (transpiração do sonho que passa por este tecido) é a alma, apressada em negação ao tom branco da indecisão ou unidade. Explosão controlada, amoral, na cavidade molar. O grão do motivo se acentua, enquanto esquissas meu silêncio. Me apressas para a eternidade; disfarças um último adeus sem saída. Ganhas a posição para a luta corpo a corpo com deuses menores, que insistem junto a nós na prova que lhes é desviada. Coragem. É o teu coração que me aquece já as mãos, sequestrado á força de navalha. Um teu pedido, por agora o último, cifrado. Ó beleza rude! Despida até ao essencial da palavra escolhida, amarrada pela corrente que da tua boca sai, ao ancoradouro dos meus lábios ferruginosos. Em sangue. Tresloucado.

Como criança doida a querer se explicar; raiva a multiplicar tantas vezes o tamanho do seu animal de estimação, por este ser fraco predador e não conseguir capturar o significado das suas palavras incompletas – assim. Outro futuro, com o mesmo sol de lado no horizonte. Esse sol pode ser que tu sejas, se pouco de ti disser agora. A criança outra de lado, como se à tangente da circunferência traçada pelo carrossel da conversa posta em movimento, já há algum tempo vencida a inércia inicial, pelas duas mulheres adultas das quais companhia ou filha de uma delas. Dedo na boca, ou ambas mãos aprisionadas entre as duas pernas, conformam a posição desconfortável. O meio silêncio das palavras trocadas, não é suficiente para não se ter a certeza que é uma discussão – a linguagem usada por gestos de raiz, é quase agressão; utilizam a força das mãos, uma na outra a demolir a parede erguida diante do que se não pode dizer. Não entendo palavra por palavra, o que não é o mesmo do que fingir não ver o mesmo que a criança a fugir pela paisagem janela fora, enquanto o que se diz vai a meio e parece não ter fim à vista.