OCUPADO / DESOCUPADO

Uma verdade bonita com tamanho

adequado de anzóis.

Cabelos pela boca com refluxo

de conteúdos.

Papel empilhado de conversas

com colarinhos.

A casa tem estores para baixo e por trás

uma dúvida a despir-se.

Fogos ateados em olhos pisados

das discussões prometidas

quando somos dois a chegar primeiro.

Esforçamo-nos numa árvore caída

e não vamos embora.

Vou trabalhar em coisas más antes de tudo

o que tinha estado no quarto está livre.

- Já lá esteve?

- Na véspera ele pediu-me e eu nunca saí dali.

Parece que está a acabar agora um machado

ouve música que nunca vemos.

A toalha é ridícula e espera.

- Porque estás nu?

- Tive de fugir e não se pode!

São perguntas e um disco riscado

em todos os Natais.

Não durmo, e as tatuagens

são andorinhas.

Uma mulher com sentimento não

consegue cantar estes agudos.

Um tapete aos pés do sono

com serviço de quartos vazios.

Tens maquilhagem e encostas-te.

Não é um incómodo, é uma ocupação.

SUBÚRBIO CONSENTIDO

Sinto-me rouco às vezes e como

vizinha tenho uma rotunda.

À volta dela, muitos

passos para fora.

Tenho a cabeça a jeito de rodas

vivas e não só.

No fundo é um círculo

fechado e bastante.

A vantagem é ter currículos diversos.

Métodos sem saída em pasta

com elásticos.

A palavra antes e depois, martelada

de forma tosca e por aproximação.

As mãos protegidas das facas dela

com luvas de pele soldada.

Rasgam à sorte, mas antes assim.

Tenho bolsos com borbotos

e um volante de muitos.

Ouço mais passos e gostava

que passassem de uma vez

só.

Empilho vermelhos sempre

a mesma cor que não desbota.

Mais ao longe é atrás

e da mesma rotunda sai.

Um sinal que, encavalitado, é dois.

Primeiro a farmácia é

um símbolo, uma cor diferente.

Para o mesmo sítio

dirigem-se cães dados a

trelas com sacos a dizer

escola.

À direita mais movimento e uma greve

passada com o tempo contado.

Pescoços do ócio concorrem entre si

ao bocejo e ditos de boca.

Já são alguns.

Apanham o lixo às claras.

Um brinco e testemunhas.

Para a tinta vêm sempre

números e não sei quantos.

Não conto com isso, mas aparecem.

Fios de aprumo e paciência

de papel enrolado e bem.

O desconforto é um casaco atrás

das janelas, sombras e olhos

reflectidos em cristaleiras

estilhaçadas com vidros

bem cortados, servem-se

a gosto de cordas e mãos

manietadas pelo crochet.

As garrafas não se usam, bebem-se.

E a rua já acabou.

A PERSONAGEM VAI

Táxis no arco e olhos rasgados

falam de mãos e vemos

um bar ocupado com cabeça

giratória.

Com abertura maior que os ombros.

Para a luz e alguém

canta lá atrás.

Entram diamantes velhos

de conversa a caminho do telefone

que toca cortinas para já

um jardim para ficar.

Risos de passagem em automóveis

elegantes com reflexos de água.

Uma dança e tão poucos.

Ali vestem casacos atrás da janela e sobra

um braço.

O vento passa por baixo e é uma refeição

de curvas plantadas acima.

Da conversa são dois.

No banco de trás passam orifícios de parede

de ruas estreitas.

Das mãos caem folhas e um relógio certo.

Dados a provar.

Ao seu lado andaimes e pisam

o chão frio com a boca.

Apanham-se tomates mergulhados entre risos

de crianças.

Conta-se a última estória vestida

de branco.

Tocam à porta e são escadas ocupadas

no prazer que é meu.

Ocupam um sofá e olham

pelo corredor mais casacos e mãos preocupadas.

O leito é de lixa, lá se encontra um nariz

entubado pelo sorriso de promessa

apontada no dia

trinta ao telefone.

Riscam por fim a cirurgia e começa a chover

agora para fora.

GABINETE DE PROVAS

E ainda dizia ela e eu 

que era só em caso de incêndio.

- E isso desliga?

- Obrigado por teres vindo.

- Problemas?

- Não parece estar a correr bem.

- Cala-te!

Não sabíamos quanto peso ia aguentar e

preparei-me para descer

do outro lado.

Tínhamos de sair dali, para podermos ver

estas enormes cicatrizes.

É o momento pelo qual esperámos.

Caminhamos por cima do tecto.

Por outros é seguro.

Ouçam o barulho.

É por isso, pois ele sabe de sapatos.

Vejo se há moedas.

Foi pouco antes de ela desaparecer.

ZAPPING

Estes servem, são de ontem e estão dentro da televisão.
E um pescoço de peru faz muito bem à saúde. 
Vou mostrar que me preocupo com isto.

Parte de um espaço era o antigo.

Operacionais de elite, diariamente.

E não é preciso passar por cima de nada.

Até posso ler enquanto eles transportam a natureza.
Tu ficas, e quase pareces o último sobrevivente.

Um, dois. Lentes e Nova Iorque.

Na altura fui morar num corpo e ele passou

de querer morder e foi isto que aconteceu.

Vai e não vais andar

aqui muito tempo.

- Quem te mandou flores?

- É só para saberes que cuido das coisas.

- São números, verdadeiro?

- Obrigado.

Eles já estão aqui e ainda não fiz o check-in.

- O que querem de mim?

- Não estás nesta lista e tudo começa a fazer sentido.

- Esperei que isso nunca acontecesse!

Fomos para a sala.

- O que devíamos fazer?

Disparam do telhado e concentram-se no interior da casa.

Em mim.

GRITO

Agora também é tempo e sinto-o alto

de abcesso e sou eu atrás

da gengiva.

Nado-morto de coisa nenhuma é

pus que frequento.

Tenho raiva nos dentes e não é

só bruxismos de noite às lascas;

meu ódio de espanto com vértebras e uma

cavidade pouca para esta violência.

As lentes sobram de bastante miopia;

turvam e não só, sujidade.

Nevoeiro da calma depois

da declaração de guerra a todos os que, comigo, comungam

de ar e vozes, no atropelo

totalmente recuperado.

Traumatismos que quero infligir, em febre disposta

de ossos, quero eu desordem.

Para haver cinzas e mil fogos difíceis em tudo.

O animal que dorme a sesta, mal

adormecida por cataventos de harmonia.

Não sei quantos e em número

de anestesia e momentos simples, vou conseguir

mante-lo assim confortável.

Ouço-o respirar através dos meus

pensamentos que gritam mudos de facas.

A essas, juro-lhes pedra de amolar e corpos

esventrados por poesia da morte em vida.

Não tenho clube nem cave, mas é só

um lugar que é de ausência, com quatro paredes se houver,

para ouvir um ricochete igual ao meu

grito!

Também quero um.

BROADWAY

Deitada num cubo em laranja, pernas e braços

ao longo do relógio todo num esgar traçado

a giz com covas bem dentro do boneco.

Duas sandálias vazias apontam

o caminho.

Imaginas carne por cima a ser

alguém e joelhos chatos, atrasados

primeiro em esquerda e a seguir uma língua.

Olho para o retrato em moldura e são cantos

que o seguram; não o deixam sair.

A concha, essa, tem todo o mar

a escutar conversas de ouvidos invertidos, desencostados.

Gostaria de ter um vaso, só um;

com paredes à justa de ser essa moldura.

A terra bruta e arável -tenho-a

comigo no bolso de trás, e é fértil.

Vejo além imagens em capas de antes de mim

e falam pouco.

Encho sempre os cestos com algo até meio

e madeira que é tudo para arder com almofadas

por cima.

Quatro pés afastados não chegam para o coxo

de tamanho.

Exemplo não dá mas peço à vez que seja

ao menos um.

Se for uma, que seja avenida.

SOUL KITCHEN

«Dizer um corpo. Onde nenhum. Mente nenhuma. Onde nenhuma. Ao menos isso. Um lugar.»

Samuel Beckett

Colecciono cozinhas com botões de nylon e veios

no mesmo sentido, torneiras com ficção e sem ligação a

nada e coisa nenhuma ao lado de

tomadas onde o último aparelho foi

escorrido em cravo num vaso e

pão do dia em que amasso letras fora e ponho-as

em assados e facas afiadas.

Alecrim e mostarda narinas adentro com imanes

ao peito esmurrado de vermelho mão.

O papel de memória absorvente é imundo

em calcário e tem lugar ao meu lado.

Uma extensão de electricidade pouco segura dos seus

dedos, caminhos e receitas.

Acima da linha de água, marcas de inundação também

a vermelho e são diárias.

Rede na caverna de esfregão que não cabe

em tanta sombra tudo

fora do lugar da pedra confirmo o gume, fatias de mim fino;

o coto que resta deito-o ao sal grosso.

Ouço algo.

O papel ou faz muito barulho a amarrotar ou é café

de colheres largas.

Tudo tépido acima do frio feito a

marinar tabacos, a minha mortalha devolvo-a

à despensa.

Do escadote aproveito pouco e são só degraus.

Demoro um pouco mais a porta, aberta pois gosto

de desinfectante já usado em perfume

de noite e alegria por saber ter

tantas lâmpadas ainda ali.

Os únicos artigos de arrumação são e passo a

vida a descrever: caixa de gelatina e sacos para os ossos.

Os meus, depois do coto.

Contudo a pele adocicada e a boca com molas.

É tudo reciclagem e amanhã volta a inundação.

Ao pequeno-almoço.

TABLIER

Irrompes das hipóteses de morcego em remendo e
desces um estômago à montanha;

os candeeiros todos à tua altura também

abraçam-te em dúctil de metal; a avenida

murmura em uníssono electromagnético.

Almofada de pânico neste inferno confortável, e mil

mãos calejadas de ganga.

A porta de acidente, desencarcerada

antes do volante.

Mais luzes e tens orgulho em reflexos.

Escapes e vermelhos, todos

tingem o preto plástico de toda a largura

do habitáculo e é mundo do mesmo.

Agora estremeces. E perguntas?

Um punhado de pele e coleiras estéticas.

Bastam mãos, tanto no lugar como para fora.

Sai do banco a pergunta e pedais a 3 cantos.

Sinto que arrefece ao longe e desaperto mais um botão, com as mãos em pé.

A ordem é a correcta e vê-se nervos à vez de vermes, na carne à espera de ti;

da fala muda ris e és loucura, pisas e tens braços

ao leme sobe um parente mecânico à linha.

O coração tem gasolina, há um caminho de reserva e

não é longe de lado algum.

No lado direito, em reclamos tatuados de religião, viras

a boca o bastante para milagres e agradecimentos de rodapé;

depois é a ponte e não queres lantejoulas.

Intimidades de nevoeiro e serpentinas de ferro há muito

curvas, ferram em costas macias do costume e

CHEGA!

DE PUTA MADRE

A boca à linha na pedra

fria de azar à solta em

algodões amargos de assoar nos

passeios da fama inteligente com

mãos de veias contemporâneas, digitalizadas

em poros de deserto, famintos

de coisas verdes o martelo é pouco e fim

ao cabo em lascas de lazer rompem

a pele de sabedoria e orelhas amestradas.

O som em coluna debandada de operação

plástica em bigodes sensuais aparados

em anil e deitados às bocas

em água no bairro da Chueca, Madrid adentro e

deitado fora em tranças.

Vertigem de cristal a tropeçar no palco

escuro de artista apagado e fora do

sítio de discos e bolsos.

Ressono barbitúricos em dose de

pilulas no aço assumido sem dia.

Provoco o esgoto e sai amarelo informado das

bonecas de hambúrguer com sotaque

tribal, arrancam-me os olhos bonitos

e atiram-me mamas de silicone avarento.

Suor de lima extensa à unha.

Ato a cervical e admiro-te em ramo

de flores ordinárias.

Cheiro a gás de cidade.

Bichas de feltro rasgam-me

a meio e não me importo.

Volto à pedra em excesso

de túmulo e calço 42 verbos congénitos e

estão apertados, com companhia.

Mudo a hora do siso a tempo

do inverno no registo da esquina

gritada: MÁS ALLÁ

SOMBRAS

O cotovelo em pedra

antes da chaga em espera continuada.

Formigueiro a meio e um

arco perfeito em posição de olhos a

olhar através do rectângulo tosco feito

à pressa e ditado pelo capataz adormecido

ao almoço, a calha

boa de correr mas fere

o material que do metal faz-se carne.

Em repouso.

O pensamento contorna

mãos a várias

horas ao relógio de queixo,

tombado como se tudo parasse

bem dentro, a voz não,

pois dita em contínuo através do elo.

Á alma agrada-lhe

a sombra da árvore em que vive.

Já não é só casca em socalcos

e pássaros curtos em equilíbrios de ópera.

O alternado do branco dela própria

irá à morte da folha, e as raízes

continuam a sair-lhe por diversas;

tomam hipóteses de caminho à surpresa.

Continua de pé e ocupa

ainda um plano grande e o olho traem

e desfoca em empurrão de quarenta e cinco.

Em graus implicados e simples de contorno.

Depurado só e projectado;

e não lhe falta o que consome.

Movimento.

Tenho sono neste quarto mas é brando

pelos braços e toca todas as notas.

Acima da cintura só telhas e sombras

com mão no queixo e chaminés em queixume.

Ao vento.

A tristeza não se disfarça em danças tentadas.

O material transformado já do seu

natural em outra coisa da cozedura

do caminho, antes hipotético do suporte.

À raiz em cinza, o clone imaterial

da falta de mãe geradora e d´água no umbilical

que se perde em valas, nós não.

Temos olhos à sombra.