SETE CÃES A UM

Que desastre ou

memórias da disposição

engenhosa tem lugar

no livro das entradas?

Sabia eu da gota

dos outros?

No tocante a linguagem,

o fiel da morte,

incorrigível, cuida do

acento sempre

penteado para o mesmo lado.

Ódio aos braços frios,

seus.

A fria sentença

de uma linha

de compósito

se desmoronando.

Sigo do céu

a carreira do sangue

na sua prosa positiva. E

não tinha outro.

Nasceu a distância. Cuidei,

a olho, das ratazanas

desconfiadas. Inquietava-as,

tocando aqui ali

o céu da fábula

dos venenos, provocando-as

com a maravilha

das aversões.

Odiavam elas

toda a pancada de

Molière.

Confesso o amor

ao avesso, neutralizando

sabe-se lá a proposta

das entranhas. Uma palavra

espaço suspeita do sítio

onde foi largada.

Mar

por dá cá aquela palha

o baldio à justa

para aí se fundar

a maíscula cromática

do ser provisório. Debandando.

Premindo botões de pressão.

Apanhado na pergunta

centrífuga, rumorosa,

aos mecanismos. A romã,

atravessada por plano picado,

expõe suas balas

ao sangue levado a peito.

Molestam a alba com vírgulas

sopradas, vítreas minudências.

Sua senhoria toda espécie,

um nome por encaixar.

Enganam-se as companhias,

dirigindo-se-lhes a palavra

longe ao perto. Encerra-se

no interior do lenho

assim aberto, o inflexível.

Em que nome fica

a mão aberta?

A esse tempo transfigurado,

património do terror,

o segredo morre

menino.

A severa extravagância

do medo, em que o outro

se demora a especular

sobre a injúria

aos lábios do erro. Um

adeus variante. Seguinte.

Não sei

fazer o mortal. Ignoraria

isto, disse,

fosse esse o sentido

dado ao ardil.

Acção e renúncia,

imprevidentes. Conhecerás

a desobediência.

O que te peço? A incoerência

do ódio, a livraria

das virtudes. A hipótese

miserável de uma lágrima

caída às ruas.

Bateu à porta

um grito. Bateu

à porta. Pedir contas

à noite, com o beijo

da aranha à rédea.

Fechar os olhos ao

jogo ilegal

do passageiro viajando

sem bilhete.

Pagará – uma hipótese – se

ainda chegar a

algum lado. Também

ouviste isto?

O inimigo, advertido, interroga

a distância que nos separa

da sua vinda à boca. Rente,

uma bala escreve-lhe

a Fortuna de um vulto

insolvente. O troco

de uma unha partida,

tal pai tal filho,

às peças.

Mandas às urtigas

tua árvore inversa.

À figura da objectiva

sustentada por

mão-cheia de rescaldos

a trabalhar para o boneco.

O resto, um quintal

de cismas. Se houver

noite, desta porta para lá,

avisaremos a sombra

apressada da doença.

As ordens esquecidas

do edifício,

guardam-lhe as saídas.

O limoeiro

não te calhou em sorte

porém, fincas pé em

o enquadrar sobre os ombros

um nada igual

se despistando nas curvas

de um e outro. Não

há até ver, um título

dando a isto.

Letra de imprensa

cachimónia adentro.

Das duas uma

capital de encher o olho. E

fogo-preso à cota

fixe do terreno

linguajar.

Um cadáver fita

os pássaros, atirando-os

para o fundo da

eternidade. Arrastou-se-lhes

o voo para terra. Não

se mete nele a amputação de

Deus. Por trás dos vidros,

falava sem perigo da

vizinhança judiciária.

De quem ele

àquela hora?

Os ferros em espera

denunciam

a vontade que há de

mandar tudo isto ao ar

uns quantos andares.

Mantenhamo-nos ou não

à distância bem informada

acerca do radical livre de um

nome qualquer a estar

instante. Úlceras caindo

no melhor pano. Sintomas

lacados à mesma cor

dos hematomas. Sistemas, dirão.

O conceito-chave que se perdeu.

O último a chegar ao plenário

dos operadores de morse leva

pancada da grossa.

A retenção das cartas de

jogar (vasos de guerra),

pede muitas vezes

uma linha a mais. Tem

a certeza um outro

noutra parte.

Dor melhor

para o corpo. Aqui

o poder comer.

Matizada de mortificação,

a paixão paga

ao orador

um bom quarto

de hora.

Linho estridente. Perfeito

defeito, a língua em

sede estraga uma

pequena ideia. Escrever

cálice, onde não

há do que beber.

Escrever copinho, e

esperar sentado por

um milagre.

Perde o gosto

a ferida permanente. Suar

pela graça divina,

a sua costura. Me chama

uma palavra

pobre.

A instalação sanitária

equipada com o mínimo,

é a fava

que o Arquitecto

colocou no interior

da minha casinha. A sanita

turca, o código postal mal dito

à secretária de um

borra-botas como eu.

Seguir viagem

sob as arcadas

estilhaçadas por ventos

lisérgicos, deixando para trás

a primeira impressão.

Tiro bilhete,

não tiro bilhete.

Tua casa não é

minha casa.

Tornou o tiro,

voltando ao sangue

a bulir, deixar

a gente em diferentes

aflições. Lembrou-se

do hóspede meigo

da diversão impossível.

Quando não lhe peço

seja o que for, aí

o tem ele pregado

ao absurdo. Alterando-lhe

a gosto o cós

às alturas da fome

insatisfeita.

Ainda o lapso sobre

sapatos de salto alto

é um lenho aberto, e borbulha

já um riso miudinho

lacerando o goto.

Rir e chorar

por mais.

Comer com os olhos,

uma linha disposta em

espinha. Faltar

ao teu ázimo rosto. A máquina

fiscal faz o terrapleno

ao que fica por dizer.

Tem barbas

o teu ciúme, fêmea

ilusionista de um

programa de variedades

sempre as mesmas.

A gosma do olhar,

atada pelo geotêxtil

da confissão. Esponsais

do mesmo género, lembrados

na estela funerária.

Chamado a si próprio,

pensará ele ainda

em vícios? Não

mo diz, ou

mente. Por portas

a abrir.

Toda a parte interessada,

uma voz, à hora,

encrava a estória

às mãos. Escorrendo

cortesias, vem-se

a saber.

Pouco ou mais

nada.

Ó tu que fumas,

na prata arrisca

o último fósforo. Canta

de trás para a frente,

para ti mesmo,

a náusea de um reggaeton.

Só alguém efectivo

pode pintar um astro

a queimar o bom

corte dos tecidos

que se ajustam

às varetas de um corpo

para já. Decalcomanias

de intrusão.

Vai o amor desencontrado

outra vez. De tudo, talvez

não servindo o coração

ao peito. Trevas

chamejantes, as tuas,

nem amanhã

uma companhia.

À estrada o que

é da estrada.

Acordou, e logo

se submeteu. Acordou,

se castigando com varas

verdes.

Vacilou, de seu ofício,

perguntando pelo cadáver

da justiça. Está? Lá

está.

Dá cuidado um

homem sossegado,

ainda hoje

uma navalha inventada.

Chegada aos fracassos

a narrativa se soube

bastar a si. Foi

assim, que importa?

Verias o mesmo

rosto em dia

santo, onde caíra

sua imagem louca

respirando aflita.

Um anjo incurável,

escreveu à pressa

nas costas do sobrescrito

a primeira saúde aos

meses de seca.

Sôfrego, lívido,

e porque não

imprudente? Se pode ser,

que seja menina ora

agora. Tomou as lágrimas

do frenesi apócrifo.

Atiramos aos pratos

a banha da cobra,

combinando a hora

e ela aqui.

Para si,

à proporção hedionda

da sua verdade. A vida

por partes, veremos,

se armando

aos ferros, céus.

O fugitivo renega

todos os temas.

Ver-me-ias beijá-lo

em cada volta ao bilhar,

incitando-o ao delírio

mais que a tudo.

Aqui? Entras

em despesas, uns extras,

se atiras ao ralo

as tuas lágrimas.

Um espectador flirta com

os armadores de ferro

e retém, à boca de cena,

até ver, um piropo

de redes encardidas. A maior

inocência de um monstro

é perdoar à criança

que foi já. O petroleiro

da Fortuna, abraça

a controvérsia

pondo tudo preto no branco.

A menina dos olhos nunca foi

lençol que se cheire.

Auto-suficiente, pinta

narcisos à boca

das urnas. Um amor,

de longe a longe.

Ainda assim, concorro

pelo vasilhame das palavras

lavadas em lágrimas

de crocodilo. Passaste à frente,

o telefone toca no quarto.

Deixa tocar.

Sabes tão bem quanto eu que,

é mais um morto

desta vida a querer

tirar nabos da púcara.

Daqui não saio não,

hoje. Todo texto perde a cor

da novidade

quando deixa de ser

de cabeça. A maestrina

matou a mãe

à esquina e assobiou

ao tapete uma lengalenga

sistemática. Sua música

é minha música.

Húmida aguarela de gente

corpo que se dilata

para dentro.

O jacto leitoso

toca o chão. Ela lambe

o chão, talvez

complicadamente. Fiel,

talvez vá ao futuro

da ofensa crescer

à esquina do inimigo.

Apertada, usará cordas,

enquanto meu silêncio

enxuto jogando

contra a história.

Somos a máquina

impotente, o abraço

geométrico aos papéis.

Versões de vidro

dos homens

a ver estrelas,

construindo devagar

a maldição acetinada.

Divinamente

Porca.

Não acertas com o buraco

com os dias nem se fala.

Mijas sangue

fora do penico.

Olhar de frente o sol

e espirrar, em ti

é tão natural como

perfeitamente letal.

Trocam-te as voltas,

ó minha puta

geométrica, sei. Sei

que és mulher feita

virada para a estrada

e já lá vais

de malas aviadas. Melhor do que

cuspir na sopa,

pisas a pedra nos rins

da máquina agrícola. Obliteras

os pulmões com uns quantos abismos

e gozas, de longe,

com quem insiste em te vestir

roupa lavada. Minha

última verdade.

Faz-me um favor.

Explica tu

à família de sangue

a disposição diferente

do sofá cambalhota

e o derrube do

napperon sobre a lama

agarrada às botas. Diz que não

estou para aí virado.

Te dou um doce, se conseguires

lhes dar corrida

para sempre, em dia

a combinar.

Dois quadrados vermelhos, um

rectângulo branco.

Entupidos de

rasgo. Dentes

amarelos.

Leve mão nascida

para ignorar

o infinito surpreendido

em trajes menores.

Nem sempre

a porta geme ao

destino. Sou

esta conversa acabada,

a doença da pausa,

fossem os nomes

por cento próximos.

O ventre dos símbolos,

violentamente decifrado,

repetindo a dança

estúpida da caridade,

cicatriz instantânea,

fantástica câmara de

ressonância do pesadelo.

Matar-te as estrelas,

suspiram por isso

tuas sombras.

Vamos para lá

nesta altura,

e à terceira.

Empanturra-me a febre

com óleo de linhaça.

Traça à mão

um plano desvairado. Nunca atravesses

fora da passadeira.

Já não é novidade andarmos

aos contrários. Comporta-te

assim como assim

a galdéria parcelar

que sempre foste.

Não buzines

à noite. Segura o volante

com a mão que te falta para

o tempero da mentira. Uma

rua um passeio de cada lado

e tu, estás para fora. Deixa

o melhor para o fim.

Adeus, cavalos

achatados. Adeus,

ininterrupta gravura

das posições.

Das estrelas, as mãos

inchadas, nascem

as humilhações.

Caimos em tentação

de abusar das expressões coloquiais.

Aqui para nós

que mais ninguém

nos ouve: há muito que

o cartão das bibliotecas

passou de prazo. É injusto,

sei, pois

nunca roubei

um almanaque que fosse.

Elevo os cantos

às cavalitas dos cães. Um

colosso elementar. A boneca

existência de um drogado

de quartas-feiras ainda

outra semana por passar.

Juiz de choque

em proveito próprio,

no sábio adeus

ao retrato tirado

por uma pena.

A História da Estética,

fraco manual para baladas.

Do original,

envenenar-me.

Serei na verdade

uma figura de dia, uma

diferença de plantas.

Morna fúria,

belos dentes

corrompidos.

Das batalhas,

as adivinhas.

O cortejo das carnes.

Um retrato adormecido

no brilho do pressentimento,

uma vontade

satisfeita. Muito prazer.

Os melhores

cumprimentos. É preciso

escrever os tiques,

a pele da ficção, o nome

da máquina. Falsificar

a coisa. Truques daquela

cabeça. Era tudo

escrito por essa

altura.

Oxicorte a traço

e ponto, o barato

da exposição às ordens

do punho cabendo. Ai. Não

compreendemos ainda

o fero perfume ganho

pela moeda atirada ao ar,

parada de girar

em pleno voo,

apanhada de boca

pela arrumadora de quartos. Aceita

a prata, nunca

a natureza de uma flor

incinerada pela alba.

Começa a manhã

a espingardar. Frui

a direcção oposta,

dedicada à unidade

da aparência. Evita

a biografia das ferragens.

Prédios discursando

sobre a ideologia extrema

das correntes de ar

e jardins de Inverno.

A rua é tomada

do meio da estrada.

Práticos bonifrates

de antanho, trocam ao calhas

o lugar da despedida.

Vestidos de branco

preto e vermelho,

escondendo mãos nos bolsos

da sua fuselagem. A rua

vai a subir e acaba

em arco. Antes do fim

há uma loja onde

flutua, na montra,

a miniatura de um

barco pesqueiro. Vende-se aqui

o Borda d'Água.

Um adeus de longe,

ao Caligari em fuga

pelo convés da alucinação.

Sou apanhado

no interior desse barco,

discutindo com o vizinho do lado

na casa das máquinas.

Um Deus pasteurizado,

que sofre a canção

antes do Festival.

Vitrais de tema insano.

O morbo psicossomático

exposto na paleta de

um desconhecido

ferro em brasa, experimenta

o plasticismo do entendimento,

simplificando-o. Insere lá

figuras de conjugação livre

e duas linhas de vida

presas à crosta de um

cetáceo alegre. Por aí fora.

Celebram, culatra alçada,

um sol-pôr de miséria. Artérias

de princípio e meio físico,

lagos tensos e obscuros

dispostos na vertical

do propósito. Quebra-se

o feitiço.

As taras, substância

lateral. Sufocante ângulo

atrás do fósforo

mandado calar

pela janela a dar para

o esticão do vento.

Aí estão os pássaros,

raios os partam.

Omitir a vocação e

largar a filosofia

no baldio mais próximo,

não sem antes

foder tudo

ao punho. Ai ai

não gostas não,

já o disseste, e repetes

para quem só

agora chegou.

É dos nervos.

Não levem a mal,

ou levem. Sobretudo,

censurai a ligação disto

com algo que vos seja

familiar. Façam bom

proveito, se é agora

que iniciam a refeição,

há-de vir o dia

e alguém,

quem é? Penso

numa personagem, e mais

não digo. Por dentro,

sim, sei

que já a vi

em algum lugar

antes, numa paragem

de autocarro, nas Finanças,

na minha cama bem,

talvez, não conto

vitórias, não

ando para aí

a dizer fodi

esta, este

o que for.

Deixa-me agora

reiniciar e actualizar,

ler os de agora.

Estações de serviço

inacabadas.

Painéis digitais, atados

com palavras cruzadas. Numa rua

sem saída vai

bem lançada

a luta de galos

cerâmicos, afagados

uma última vez

no vidrado pela mão

que os conduz, direitinhos,

à carnificina. Escondem

eles a identidade original

do facilitador. Deitam, a gosto,

poeira nos olhos. O programa

escondido do mestre-de-obras

é claro: dever-se-á circunscrever

a aplicação de talha dourada

às zonas húmidas.

A cosmética dada

a colírios de género, não se olha

os dentes seus

podres, quem não sente

a halitose de boa gente

por dizer só

merda. Estendemos a mão

à milha expressiva. Faz-se

o que se pode. Faz-se

teste de cores

em separata regressiva, demão

arrependida do tom

dado a quem

se vai render.

Obcessões em desalinho,

apanhando do chão

suas puras formas não

instrumentáveis. Doença é doença,

não vale correr

os sucateiros

à procura da peça que falta.

Um perfeito disparate,

os movimentos opostos.

Qualquer esquina, é uma

divisão por pintar

e carapuça por servir.

Era o orate alimentado

pela cólera fácil

de uma unha partida

a pregar partidas. Coisas

sem importância, dirão.

Prego é prego.

A côdea do mistério, é aparada

no aspecto íntimo e indiviso.

A bela arte

das paliçadas dispostas

sobre a primeira linha

de mar. Depois,

a prioridade é dada

às superfícies que se desapegam

sem dar luta,

do seu coração. O vento

é estreito, se treinado

para a cabeça

do fósforo arriscado. Nafta

presencial, simplificada

pela fixação incendiária

num beiço caído.

Infestos de estanho.

Figurinhas infantes, recortadas

da bobine dos costumes.

Coalho cromático.

A roda, desgovernada,

dos alimentos. O cautério,

desassombrado, do horizonte.

Erramos o exosqueleto

da farsa avançada.

Impávido e sereno.

Agora. Disfarça.

Vão a separar:

a limalha de ferro

do pó de arroz.

Pôr a nu

o ornato do suicídio,

cobrir qualquer oferta

de espiral a salvo. Faz-se

o filho por distracção. Dá-se

por requinte o nó

à dúvida espacial: há espaço

para mais um

morrer apertado, desprotegido

pela gaiola da comunhão.

O sermão digital, iluminando

a nave dos pulmões,

garimpando sem sucesso

a tesão prò recém-chegado. Criar

laços carnívoros,

aconchegá-los à idade

do desajustado em negação.

Um bom prato de lentilhas,

o amor a quê?

Parece difícil

o desapego à matéria

emotiva, parece. Quando

é tão fácil

despedir a lágrima

da chapa do rosto,

e matar as presenças

com a música certa. Endossar

nesse corpanzil em febre,

o fiado instável da palavra

amor. Outra vez

ela?

Musgo. Marga. Massapão

para o Diabo,

esse imprestável canhoto

na hora da nossa morte

por todo o lado, ainda

por pagar. Às prestações,

devolvemos a infância

ao primeiro melro

da manhã. Ouve bem,

é isto. O remoinho

dos teus lábios à cor

burro quando foge?

Uma esquadria

de lanternas prometendo altar

à nossa pressa. O cristão-novo,

calças arregaçadas

até à chaga da coxa, metido

até meio do espelho

de água, recolhendo todo

níquel atirado a braço

pelos perversos esperançosos

num amanhã de faltas.

Aguada castanha.

Passadeira vermelha.

Um reflexo ferido

de assunto, a página de breu

aguardando a vez

da escrita invisível

dos limões e garrotes

de elastano.

Máquinas de

traço pouco exigente,

afagando à margem

o sinal de nascença de uma

erva aromática. Vestindo

o albernoz tamanho acima,

a paleta tímida da alma. A cicatriz

perpendicular, levada à boca

anda daí volta para trás,

calcorreando a curvatura

de cabeça desaguando na nuca,

morrendo lá.

Literatura a

esta hora? Tem

juízo.

Encontramos a seguinte

peça desenhada,

embrulhada em papel

pardo: reticulado urbano, exaltado,

com anotações à margem

denunciando que terá sido

gizado a pensar no

mercado de futuros,

aposto com a palavra

CUMPRA-SE carimbada

em azul.

Sépias? Opacos

quê? A bainha

se basta do pano

dobrado para dentro

um par de horas

o suficiente, para se passar

boa impressão de si

ao outro que não passa

de nós nem esfregado

com palha de aço

e creolinas. A estrada tem

uma curva ali à frente?

Já vês!

As cores são vitais

aos automatismos?

Quem pergunta?

Inclui o ataque na estimativa

do próximo passo. Nunca

um sorriso esteve

tão fora dos gonzos.

A crítica se ainda a há há

de vir, vibrante,

rilhar-te os suspensórios,

travestida de Domingo. Dançando

a céu aberto, atraída

pelo despropósito de uma

acção de despejo,

bastante concorrida

por sinal,

no quarto partilhado

dentro da jaula além

vês? não te tinha dito?

atravessada em cima

do passeio no parque

temático. O hóspede se

se deixa dormir aqui,

paga e não

é pouco.

O melhor palheto, refundo.

Há dele num garrafão

depositado no fundo do poço,

para o dia em que deixar de

não beber. Matar o tempo, sóbrio,

poderá ter sido

o teu melhor projecto.

Balanço na rede,

ao vento e de olho aberto,

com vista para o zero

absoluto. Não há?

Pede outra

mixórdia à la carte.

Duplos movimentos de células

animam o espargo,

das contorções animalescas.

Suaves desvios ao sangue

simbólico. A poesia

faz uso de peças

mal e porcamente

cortadas ao lombo

do instinto. E é tudo

o que podes fazer por ti,

gozar com a Fortuna.

Acentuar a estrutura

do desperdício, fazeres-te

um homem nada

decidido. Matar o próximo

ou beber água por um copo?

Venha o Diabo e escolha.

Prata. Cifras. Outros meios, para

o derrube das fórmulas.

Leitmotiv de gargarejo,

de abuso, trota a colcheia daquela

puta. E pimba. Já cá

não está quem falou

demais. Para o outro

o ego é tapete

para onde se esporra

noite alta picotando,

gota-a-gota,

a figura de série

que aí se encontra. E

só.

Foste feliz

uma vez. Isso

passa. De uma avenida

com flores à esquerda

e à direita, passaste a uma

avenida com flores

à esquerda e à direita e

umas casas à frente. E então?

Nicles. O que é a inocência de um

fraseado, senão

uma colecção

de linhas rudimentares

pedindo explicações

à puberdade dos antigos.

Sete cães a um

osso.