FENDILHADO

Por insolação a mão terna

Nasce do ancião, um deles

Áspero. O mar afastado

Do seu rosto, um nada de Inverno

Pela linha de terra

Do seu olhar. Artificial a luz

Ilumina o cordame das suas vestes.

Pontilhar como a expressão

De um corpo deformado assim

Em nódulos. A paisagem

Da pele se perde, pelas esquinas de um

Esqueleto tranquilo.

Tantos os dias vezes a memória

É toponímia da cidade

Em braille. As ruas tocadas, de perto

A ponte iluminada pelo impossível

De uma lua forjada

Em ferro, costurado o ser

Às peças. Dos comboios se atiram

Para a pontualidade das ruas. Aqui tão perto se atiram

Estas juras de amor à pele. Bagagem de mão

Esquecida, retorcida

Por entre a amálgama de seres

O que se pode. Mais não

Se exige em silvos. Esbraceja assim

Pelas superfícies de ficar

Nu em pêlo. Um hábito

É a súplica texturada da pele acompanhada

Por uma boca amarrotada

Em texto. A ansiedade

Das coisas por acontecer, tem o lugar

À cabeceira da mesa. Imaginam-se

Como talheres as cores primárias, farmacopeia

Desorganizada. Refeição magra, a escuridão

Alimenta. Cada fissura

Se torna um abismo. Me lembro dele assim

Ancião, triste pelos dedos

De uma mão – que digo eu?

Seu som diferente

De diversos. Para montante

O que dele sobra

Em contornos. O que percebo

Pelo ouvido: «dêem de comer ao menino»

A quem por lá andasse, se por mim dava

Agitado à sua frente. Começo

Nem sempre acabo. Assim. Agarro se posso

As franjas do que sou. Graves, até onde

Se estendem em nomes, mal

Partilhadas as heranças de cada um

De mim nas ombreiras. Experimento a rapidez, no que é

E se preciso sufoco, incompleto

Por assim dizer. Se não o faço,

Escrevo. Nos intervalos de tudo

O resto, o que me despedaça

Em múltiplos. Por eles. Escrevo

Contado por tostões, me embriago

E enlouqueço. De todo

E tudo tão rápido conto

Pelos dedos uma estória

De bermas, até onde

Me lembro. De mim em pelicula

Violentada com a lâmina

Em diagonais. Emudeço

Fora dos tempos, dessincronizado

Com a curvatura das costas, ângulos

Acidentados pelo solo. Aqui

Acabo em rasuras. Por vezes.

Volto. Volto sempre. Ulterior

Às arestas, a minha angústia. As sombras

Continuam a ser corpos, continuam

Enleadas pelo magnético fronteiriço

De um Norte. As gentes

Resgatadas em movimento

Interior ao resto, por momentos

Elevo o tom, em tramas

Riscado o rosto à escala

Da cidade estreita. Confirmo

O céu que se move, ateado a um

Final de tarde: o cheiro a queimado

Provém da matéria

Em combustão, pela superfície de todos os lugares

Em abcesso. As frases se elevam, ouvem-se

Freios aconchegados aos ossos. Algo

Anima os motores, assim

Se tornam independentes dos seus

Mecanismos por cremalheiras, assim

Acelerados por impulso, cada um

Como cada qual. Vou

E não quero ter de ir, então forço

A frase que seja para prolongar

E preencher de céu

Natural a minha cor igual a tantas

Como esta folha em branco. O que vejo

Possível em tudo, as pessoas

Atravessam – motim – as passadeiras.

Alteram-se as buzinas pela atmosfera

Descontrolada. Do outro lado da estrada

Quase não se dá por uma fissura, esta

Afastada pelo esquecimento

Isométrico. Ainda

Tenho tempo para, por ali,

Ver desaparecer duas figuras.

Dois homens: um tinha uma mochila

Às costas, pouco mais consigo

Dizer desses dois. É o que fica.

Pelo intervalo da tarde

Me acomodo. Por entre

A arquitectura nervosa de um

Interface. Escolho a saída

Escura, onde é

Quase sempre noite.

Um cigano aproveita as beatas

Ainda quentes dos lábios

Que não as aproveitam até aos dedos.

O difuso da luz, em queda

Livre pela estrutura de betão

Mantém o que desejo do movimento

Dos outros, a uma distância

Segura. De qualquer forma

Estou aqui a um passo de ser

Mistura, no início desta

Câmara escura onde se projectam

Os motivos que me fogem

À pena, escolho alguns

Para o sentido a dar a esta

Escrita desconfortável. De pé

Encostado a um murete, estremeço pelo frio

Da voz mecânica que se torna

Mulher. Mantra indelével, ponto

Pesponto na boca

De cena. Saem os personagens, incomodam-se

De passagem pelo palco

Do vidraço. Um véu de fumaça nasce

Do assador de castanhas, porventura o primeiro

Desta estação na cidade. É levado nos braços

Do vento, acaba acidentado contra

Um painel de azulejos

Que ninguém vê. A parede mestra

Sob o discurso metálico

Das carruagens que se não demoram

À superfície. Por vezes

Há um quase para haver

Um barulho. Terno, diferente

Do caos que se estabelece. À tabela

Até um avião que passa é

Afago no rosto

Desta estridência. Habituei-me

À fala com os geradores. Com estes

Convivo em paz, depois de tudo

Tremer à volta, a cercania

Das crianças em jorro

De dentes e joelhos em riste

Assustam as nuvens, com as suas

Canções abraçam o próximo. Depois

Se afastam para as suas casas

De contar. Alfanuméricos os abraços

Com nome. De quem diz

Amo-te! Como foi contigo,

O teu dia. Aprendeste?

O negro que, aqui, mora

Leva a tarde com ele

Apertada, sem espaço que sobre

Depois das mãos. Nos bolsos

Se resolve por um canto, a que se dirige

Por frestas [Amo-te! Diz-se assim

A um espaço?] mija o contorno do corpo

Que é seu, em sombra

Se decanta. Outro dia

A chuva começa a ser corpo

Pelos incautos aos que se lhes escapou

Um vento diferente no tom

Encerrado do céu. O olhar

Rápido procura uma esquina

Em desencontro, os ângulos

Abrigados da nostalgia

Desta hora. Correm alguns

Pelas bermas inclinadas, entre duas

Vias de intensa circulação. Onde

As máquinas se fingem, absolutas,

De normalidade. O dia dobrado

Pela chapa. Abranda um pouco

O mesmo homem que ainda há

Pouco se isolava, numa dessas ilhas

De beatas, estilhaços arremessados

Pela fúria das gentes, as suas

Correntes, engarrafadas

No seu hábito de vidro.

Voltou. O que procura ele?

Inclinado para a base

Que o segura, agregado de carne.

Voltou. O que procura ele?

O que perdeu deve ser

Pequeno, à medida da mesma mão que revolve

Estas insignificâncias depositadas pelo vento

Dos outros. Em abstracto nos distraímos

Deste homem. Que nos copia a todos

À nossa passagem, assimilando

O melhor dos gestos de cada um

Como se estivesse

A escolher uma ferramenta adequada

Ou a arma perfeita.