POROS

Sombra, vestígio desirmanado do que é

Princípio e lugar ao mesmo tempo

Respira por espaços. Arquitectura

Impensável, a diagonal do pó

Sobrante se acomoda, pelos ponteiros

O coração desaparece. Âncora levantada

De um fundo em erosão, o que somos,

Por momentos uma imagem no limite

Respira por nós – desenquadrada

Pelas têmporas. Delicada. Pressão qualquer coisa

Que se exerce sobre algo de um

Espelho de água, imune às pedras

Conjugadas, arremessadas

Em particípios passados.

Sombra, vestígio desirmanado do que é

Mais espesso ao corpo que somos, aí

Vem a tempestade – calandra – disposta a

Dobrar-nos pelos cantos.

Uma e mesma voz, assim desenhada

No silêncio. Acordam

As memórias, batelões despertos

Em estrondos de matéria

Férrea, acorrentada

Ao nosso peito. As sirenes pertencem

Em estorvo, ao que começa por ser

Mero grito às direcções, pela boca

Se estreita um rio em braços

Que nos pertencem até

À partícula. Grão instável, imprevisível assim

Mudo de enquadramento. Em segundos

Descafeinados sem princípio

Perturbador. Um vinho repetido

Até à carne, a sonolência de um

Gesto acentuado pelo corpo

De um outro. Poderá ser fruto

Mordido nos braços, enquanto sobra

Da mãe essa candura de sílabas

Mornas, que dançamos em pontas

De lábios. O sossego que fica

Para lá da última curva

Do ventre, raspado com violência. Aos estremeções

Todos os verbos digitais, volúpias com contorno

Desconhecido. O primeiro adeus

Mente à alma entre virilhas.

Um pé que se corrige, desfasamento

Em curva, acidente

Ortopédico o caminho do qual

Não sabemos onde nasce

A última erva. De tudo

Um passado se intromete

Pelos poros, perguntamos

Em sangue. Os olhos se deformam

Em rios rápidos, marcados

Por um instante. Interrupções

À pena, uma tinta suspensa

Das imagens que se escondem de nós

Em tardoz, imperceptíveis

Senão à linha, o momento é

Apenas diferente nas suas margens.

Árvores enormes caem

Do infinito bravio, os seus ramos declamam

Às curvas do vento despem-se devagar,

Alteram-se pelas diagonais traçadas

As agulhas. Facas empunhadas

Atingem um sol, à traição

Multiplicadas por todos aqueles

Que se atrevem à hora do meio-dia

Pela rua sem árvores, reproduzem-se

Do tamanho de cada um. Naipes

De resina igual. Os seus braços

Alteram a sombra com amor

Desajeitado. Na mesma corda

Que nos ata o coração. Na mesma cor

Ascendente e árvore, lentamente

Um só alçado. De tempo parado

Uns graus abaixo da canícula

Do mundo. Manejo pedras

Já queimadas em uma outra fogueira

Por alguém, outro pai que não o meu. Pedras

Ensinadas ao assalto, à dimensão do espaço aberto

Pelo lacre que escorre em chamas, de uma

Carta aberta. Suas palavras pétreas

Escondem o tempo, o que foi

Periférico a nós em estórias. Uma parte esquecida

Pelos sonhos, cedo vão

Em espécie alguma de acontecer, assim

Incompreendidas entre o que sobra

Da noite e a monotonia

Da tarde. Por ela, certo peixe

Que persegue os outros. Por medo. A medo

Segundo certas testemunhas oculares. Eles ficam

Ao pé da sua boca, eu finjo

Que fui e não

Volto e não quero

Saber do dia seguinte. Repito-me

Pelos outros, eles

Se separam, se despedem

Por mim. Paro

Sempre numa paragem antes, saio

Do destino – para aí

Escrever. Dobro a tinta,

Recolho a linha mais tarde

Volto à vida, serei outros

E outras coisas. Não

Demoro se o faço e se acontece assim

É por chegar cansado. Atrasado

De um outro lugar, de uma hora

De respirar demasiado

Rápido. Expelir à maneira de suor

Esta folha e precisar de outra

Limpa, isenta sem o ser uma

Margem seca afastada da água

Do meu humor. Moedas de mil caras

Translúcidas se fazem

Dançar, um apelo

Em estrofes. Caras e coroas

Em que tocam as mãos

Esmaltadas.