ENTRE QUEM É

Olho para onde

Os outros olham. Também

Olho pelo cão

E ele mal

Dá por mim. A luz

Da tarde, desce

Pela escadaria de pedra

Sôfrega por volumes

Ou, por outras palavras,

A quem vestir

Seus vestidos apertados

De sombra.

Olhamos e nada

O horizonte é. Um

Estaleiro arquitectado

Sitiado por tapumes,

Erguidos da terra

Do sonho

Onde acumulamos

Toda a tralha

Que é a vida, e

Escondemos de um outro

Ainda nosso projecto

Insano.

Olho para onde

Os outros olham. Também

Isto se repete, e

O cão por aqui continua

Igual há pouco,

Travestido porque é outro

Género de ser

Sombra vestida.

Chão decomposto

Em vários outros,

Separados por uma

Junta serrada. Por aqui

O eixo é

Aprofundado. Mais

Algum tempo.

Fios invisíveis

Cortam o plano

Em vários outros

Pontos altimétricos. Marcam

O centro do motivo que é

Ocupado por anjos

Moribundos, sem nome,

Cobertos por fardas

E calçam botas,

Tudo em tons de negro

Seu halo

Transformado

Em escudos e viseiras

Transparentes,

Não venha a pedra

Do início aqui e

Acertar olhar para o chão

E levantar o olhar

Que é o seu.

Canto que é escuro,

Vincado

Por ele, um encontro

Com duas direcções

De música vária

E misteriosa

Fauna de silhuetas,

Destacadas

Do seu fundo berço.

Uma estátua

Com dois rostos – um

Chora e se vê

Outro ao espelho. Espreita

Alguém de uma janela

Sem cortina,

Vemo-la como

Figura a querer ser

Outro olhar

Desenhado

Do lado de fora.

Uma arma virada ao contrário.

Luz de circunstância

Lateral a raspar

Uns rostos, quase

A sorrirem, as mãos

De alguém a segurar

Um animal sossegado

Ou então

Distraídas, indisponíveis

Nos bolsos do agasalho

Carregado

Pelo inverno.

Gesto, ruga ou alma:

Bocas escancaradas,

Esboçadas com imaginação

Animada, porque acompanhada

Por um esgar

Que a confirma

Plural.

Aqui entre nós

Pequenas coisas,

Um império perfeito

Por nada dentro

Ter. A dizer

Um ao outro

A arrumar

O que não temos,

Está lá tudo

Devotamente dentro

O devoluto.

Os pássaros recortam

O céu,

Nos oferecem

Uma figura destacada

Da luz uma forma

De se dizer que o dia

Está a acabar

E tudo se mantém,

Senão já como forma,

Como tudo que é

Inexplicável.

Uma colecção de relógios

Geometricamente dispostos,

A aproveitarem

Os veios traçados

Na superfície da mesa

Em madeira. Tão escura

A louca é: relojoeira

Em causa própria,

Adianta ou atrasa

Um sorriso quando

Está na hora

De se mostrar

Certo.

Quando a dúvida é

Suficiente acerca de um

Plano,

Serve-te da garrafa

Com pouco de um rio,

Faz pouco dele

Ao lhe negares

A direcção de onde

Nasce, e para

Onde terá de ir

E é vê-lo

A desenhar

A tua inclinação.

Com os pés encharcados,

Grita o de ti mais

Lá para baixo

Onde começa

A rua a subir.

Que não te demores,

Se é

Para agora, pois quando

A água se interrompe,

Tudo desaparece.

Fios de força,

Por ter sido

Atiçada a eles a animália

Eléctrica,

Se atravessam ao ar

Em espinha, minúsculos

Pontos de rótula

Separam a que vem

Da que vai,

A haver berma se encosta

Ou se trai

A luz toda enjaulada

Nos candeeiros pela noite

Dentro, vão

Às escadas de subir

E descer,

Encostar a palma da mão

Ao interruptor

Das estrelas. Nada acontece,

O serviço é suspenso

Na mesa, depois

Levantado aos poucos

Até não haver

Mais do que um

Copo.

Olho pelo cão e ele

Outro, está de branco

E todo sujo,

A olhar de lado

Enquanto se chega

Um pouco mais

Para esta frente,

Por cima de uns

Caixotes de madeira,

Numa motorizada

De caixa aberta,

Ao lado do cão

Vai um miúdo

A conduzir. Outro

O pai dele, a segurar

As mãos aos travões.

O que está com o cão

Olha para quem

Vem atrás,

E não se volta.

Acabo já com isto,

Que outro alguém

Atravessa a estrada

A olhar

Para outro lado.