APARIÇÃO

Mil ordens dadas

Aos motores de toda a espécie;

A filigrana da palavra

Atravessada pela saliva,

Intencionalmente bruta,

Vinda expulsa pelas frinchas

De um dizer por entre

Tua dentição incompleta

«A agulha entra um pouco atrás

Do lugar por onde saiu», DIZEM

Num mesmo fraseado, destroços

De dias velhos, encurvados,

Atirados por condutas

De cores absurdas

Que nunca se usam.

Roda - «Não invente!»

Jante preta, pneu branco,

Inversor de corrente contracorrente,

Num abrir e fechar de olhos

A piscar…a piscar…a piscar

O amarelo do semáforo

Capturando a tua fuga

Desnecessária. Amplitude

De pernas num

Compasso,

Ouçam agora e aqui

Sons de sirene,

O ar interrompido por

Carro de bombeiros,

Desgraçando a rotina

À gente condutora,

Obrigando-os ao desvio

Incómodo junto à berma

Da estrada em paralelepípedos,

Estes grumos de granito

Empapando o leito

Do caminho onde a velocidade

É limitada. Ao mesmo

Vagabundo, lhe é permitido

Aparecer em lugares diferentes,

Das duas uma se não

É o mesmo, se não parece

Aparecer em lugares diferentes:

Sentado sozinho

Na paragem do autocarro

BUZINAM não para ti,

Sossega!

Garrafa de cerveja

Ao colo, embalado

Numa embriaguez serena, quase

Se não dá por ela,

E sim, só ele duma vez

Veste a noite

Ao contrário, os ténis

Negros de Inverno

Nesta manhã incómoda

Branca de Verão,

Calças fato treino

Até ao umbigo,

Camisola escura sem importância

Para agora pôr-me

Para aqui a escrevê-la,

Casaco fato para estar quieto,

Casual, o cabelo levado

Em monte atirantado às raízes

Do crânio, imobilizado

Pela gordura das ruas

E de anos sem data, nela

Passados. Assim deixo-

O de ver até ver,

Ponho o edifício da Assembleia

Da República para trás

Das costas, desço

À rua do Poço

Dos Negros, viro

À esquerda na direcção

Que leva o eléctrico

Pelos carris ascendendo

Ao Largo Camões,

Mas antes, muito antes,

Descobrir o IRREAL

Que é nome nas portas

Fechadas a esta hora

De um bar, o papel

Que leva preso

À montra que dá para a rua,

Anunciando filmes passados

A ferro pela música

Inventada agora,

Dobrando a mudez,

Piscando o olho

Ao génio destes realizadores:

FRITZ LANG

JEAN EPSTEIN

SERGEI EISENSTEIN

LADISLAS STAREVISH

A cada um conheço parte fraca,

Um pouco assim-assim,

Que os cultos exigem o seu tempo e é já

No próximo sábado se lança

Aqui um livro do poeta

JOÃO RASTEIRO, que me falta

Agora ler «RUÍDOS

E MOTINS» que se propagam

A um corpo sério,

De movimentos

Continuo um pouco acima,

Ainda é cedo se tanto

Umas oito e quarenta,

Mas tenho já fome

De contos e poemas,

Um nervoso miudinho

Em querer aplacar

Esta ânsia de papel

Impresso. Dou por mim

A outra porta dizendo

«LETRA LIVRE», por ora

Fechada pois só alguém

Aqui estará a partir

Das dez.

Vou acima venho abaixo?

Volto para trás, e não é

Que dou com ele

À esquina

Junto do semáforo,

A piscar de presença

O Vagabundo erecto,

Remexendo no caixote

À altura do umbigo, se alimentando

De comida

A meio caminho

De apodrecer.

Limpa a boca, enquanto passo,

Com as costas

Das mãos, segue o contrário

Ao meu caminho, um quarteirão

De livros fechados por dentro

De paredes intransponíveis,

Até que seja certa

A hora. De Santos, “SR.

TESTE», fico ao largo

Fazendo tempo

Sentado à mesa dos que,

Todos os dias,

Levam em passo de corrida

Lenta de Morte,

A luz que nasce além

E se põe aquém.

Ninguém agora por aqui.

Minto. Sou eu

E o Vagabundo ali

Ao lado, sentado virado

Para mim sem me olhar,

Traçando suas linhas

De Terra ao Horizonte

Curto, que parece

Esquecer num ponto

A seguir a ser

Olhado. Me desaparece

De vez. Esta

Agora! Ia

Agora mesmo

Embora, se não

Tivesses voltado

Outra vez de onde

Desapareceste ainda

Há pouco, fazendo troça

Das arestas que cortam

Mal a tua figura

Destacada do tempo

Que regurgitas. Fazes isso

Tão bem, quase

Que te tenho inveja,

Engolindo em seco

Os ponteiros «RAIOS

PARTAM» - me ferindo

As pernas que teimam

A imobilidade

Indispensável à ideia

Em desordem. Tens a mão disposta

Em cimbre alinhado

À fachada do rosto

Em derrocada. Penso

O que por aí vai

De sonhos desfeitos,

Ou mera desfeita

À Ordem das coisas.

Por trás de ti,

Um pouco mais

Ao fundo na rua,

Alguém põe

Uma carta no correio.