ISSO FOI

Dizia-se que a

Extremidade de um

Tom tinha

Aliados:

Linhas suaves,

Figuras tristes,

Os dentes pequenos.

Em alta voz,

A mão perturbava

Um motivo

De base.

Em alta voz,

O olhar de um

Ângulo sujo de faces

E ar vago,

Transportando a mão

Para ficar

Num tempo

De pele nos meados

Do espaço

Livre.

Cuidando, a foder

Alguém

E lixo suficiente

Amontoado na película

Queimada da realidade.

Poemas pelo caminho,

Em mão entregues por

Marginais com preço

Em saldos,

Lambendo a transpiração

E a chuva caindo

De uma

Forma aberta

À deriva,

Como se a pele

Uma espécie de

Abismo querido.

Alguém um acidente,

E mesmo assim,

Fingindo não saber

O volume ao quarto

Acabando, a começar

A ficar vivo

Da silva.

Porque poesia

Se tornava,

A tarde deu

Merda. Quando já

Tocado por

Gramática de maxilares e

Contas de sofrer.

Abandonar a poesia, uma

Figura pública,

Pelo caminho.

Não era afinal

Coisa de verdade

Afinal suficiente,

Não era?

Braços e agulhas,

O lugar monótono e

Pouco próximo. O coração,

Sério, via estrada

E estória por estas

Linhas salientes.

Às vezes

Muitas vezes,

Forçava-se

A perder

O medo.

É tarde

E ele

Nem ele

É, sal

Que se deite

À atenção

Desta noite ancorada

Ao peito

A pique.

Um fragmento,

Uma veia;

Isso foi.