Àquela
distância,
Desajeitada
de propósito,
Descrevendo
quanto estavam
Deformados
na borracha
Da
ideia, separados
No
corpo. Convulsões:
Linhas
de água,
A
espessa transparência
Deste
muco saído
Pelo
canto torto
Da
boca, escorrendo e
Levando
atrás
A
esmola da voz.
Aguada
de cimento, a vista
Se
espreguiça pelos quartos
Do
caminho.
Preciso
muito mais
De
Deus, de alguns anos
A
esta parte
Vulgar.
Sólidos
ocos, preenchidos
Com
a ossada
Dos
costumes, se juntando
Na
única janela
No
seu corpo. Escrevo
Colapso,
de pé
A
ir andando
Aí
uns metros – tão longe?
Certa
autoridade, este andar
Errático.
Estás
A
falar
Consigo
Mesmo.
Sem comentários:
Enviar um comentário