PONTO MORTO

Volto o rio para trás

Das costas lá vai

Disto e só. Lá,

Águas concisas, negras,

Por lhe bater

A noite. Sento.

Sinto. Muito

Acorde imperfeito,

Esgadanhado

Nessa guitarra

Impressa de memória,

Se aproximando, e pouco

Me beliscando

A forma vista

Ao perto.

Novos loucos

No lugar antigo,

Tomando a praça

Construída, se dobrando,

Se alterando,

Enchendo a caixa

Ressonante

De eco suficiente.

Mastigam a pastilha

Dos dias, levam

O casaco despido

Enrolado no braço,

Passam aos pares,

Olá! Se lavando

Em sorrisos,

Falando em saudades

Tuas.

Entre tanto

Aponto àquele que,

Vindo de ali

Ao fundo,

Abre porta

Acende ponto

De luz,

O normal,

Não fosse quem o fez,

Um motor ter

De propósito

Deixado a trabalhar

No meio da rua,

E quem o esperava

Não muito longe,

A arrefecer.

Que isto vos interesse,

Não. Nem isto é trama

Que se desenhe

Com alguma calma

A mais,

De encontro

À perna traçada,

Evitando olhar de frente

As circunferências

Do azar, iluminadas

Pelos candeeiros

Em branco

Sobrando à noite.

Nitidamente se ouve

Discutir sobre

Horários não

Cumpridos à risca;

Por um fio,

Quem nos avisa,

Aguenta os cavalos

À prosa, segura com a mão

Aquela porta

Meia aberta.

Lugares de ofício

Com gente dentro

Muito fora ainda,

À vista desta rua

Que os estranha

E deforma com uma

Longa eucaristia

De reflexos. Sentados

A laborar para o boneco,

No último dia

Inútil, de mais

Uma semana.

A volta perfeita,

Embandeirada em arco,

Dada à pedra

Do edifício

Em boa

Altura.

Meio arco e tanto

Tapado por uma árvore;

Um instante

Disto apenas

Um quarto

Visível,

Ao passar por ali

À frente

O autocarro

Preso à rede

Da madrugada.

E o motor,

Caralho,

E o motor,

Se não é ele

O mesmo. Fico assim

Achar. Um meio

Fio de urina

Reflectindo o sentido

Contrário ao ponteiro

Das horas.

O vento despega

As imagens ao tempo

De serem réplicas de

Um pouco já passado, já

Não aqui

Me apanhavas;

Ramos de árvores

Desfigurando

Ao segundo

O barulho que

Me rouba olhar.

Passas a correr

E há ainda vida

Nisso. Meu igual,

Sobre ti

Aterram asas, frias

Coberturas instáveis

Puxando a linha

De terra para dentro

Do momento, para fora

Da tua boca

Escorre espesso

O fumo do que há

Em ser

A manhã. Flâmula

Desarticulada,

Turvando o entender

Aos calceteiros

Do caminho mais curto.

Superfícies de contacto;

Máquinas de sentido

Único, desaparecem,

Silenciosas, pela corete

Da voz que as anima.

Em caixas

De luz, onde

Mal se percebe

A palavra

SAÍDA, à cor principal

Do olhar indo

De branco, o que nunca

Com nada

Se casa, forçando

A curva à pergunta

Que se planta

Em volta, disposta

A tudo.

A condição adversa,

Climatérica, falo

Agora a frio, é

A pontada romba

Inclinada pela unha

Me arrancando ao sono

Deste dia sem princípio.

Me defendo

Com um punhado de:

Notas musicais,

Traçados de condutas,

Enfiamentos de condutores,

Juntas betumadas a parafina.

Este sistema forjado

À demasia de um voo

De curta distância. E

Vou andando, se

Se não importam.

Patas felpudas, tesouradas

No horizonte. Um olho,

Quem o tem

É soberano verbal,

Fechado em

Espaço aberto.

Liberto o cão na caça

Aos ouriços nocturnos, ele já

Não está nem aí, nem cabe

De contente, desaparecendo

Por detrás da sombra

Das árvores banhadas

Pelo zinco da lua. O chamo,

Não vem mais.

Rilho os dentes, e

Durmo. Se há sonho,

É lá fora.

Espalhadores de poliuretano

Superficial, queimando

A hora pulmonar, indo

E vindo de longe

A longe, dentro do mesmo

Quarto, avivando

Os veios à madeira

Do chão,

O preparando para outro

Inquilino, insensível

À loucura da máquina

De afagar e ao forte

Odor químico

Que permanecerá até

Que se vá embora. Insensível

À vida, vai

Vivendo. Em bruto

Conjugar da palavra

Solar.

À guitarra, um solo

À terra.

Virá o dia, e alguém

Não atenderá

Por tanto

Entender.

Avisado estás,

Apita ou

Guarda essa moeda

No bolso;

Estás convidado,

Para um copo ou coisa

Que o vale,

Mais forte do que

Eu.

Coçar o piolho, levantar

A casa do estorvo

Em que se encontra,

A levando ao grito

No interior da tela

Esticada.

Floresta sintética,

Barbatana dentada,

Dedo em riste – fechar

À chave

Estas formas

Na estante do sentido.

Arrastam os pés

À mesa de encontro

Aos meus ombros;

Se rompendo em vermelhos

Circulares, me cantam

Aos ouvidos um fraseado

De fantasmas repetidos

No ecrã das coisas

De se apanhar

E deixar.

Uma palmada nas costas

Ao tempo mesmo

De um nome ser

Empunhado por quem

É, oferecendo

À consignação

Do meu parecer,

O movimento de serras

De corte

Fazendo o giro

Algo tarde,

Aos crepúsculos interrompidos

Por gargalhadas velozes.

Pitch control,

Self control,

Pest control.

Do estrangeiro que me sou,

Estas palavras enxovalhando

O contorno crítico

Da urbe à memória

De um qualquer

Arquitecto agarrado

Ao passado e á maravilha

Deste aquele

JUST ONE FIX. Por ele,

Nada ficará

De pé.

Se envolve o segredo

Em um pano estampado

De brancas aves,

Artificiais enteadas

Da porção geométrica,

Alienígenas.

Param as mãos

No vermelho da superfície

Eléctrica, para onde

Me inclino, traduzindo

Sons impossíveis, saídos

Do núcleo fremente

Àquele realejo abandonado

Sobre a paisagem

Do pensar.

Pássaros pilotos,

Tocadores de ar pesado

Ligando os pontos

Pelas costas

Ao Absurdo.

Máxima incongruência,

Mínima influência.

Dependência total, delirando

De infinito acabando

Por dar em

Louco melhor, melhor

Assim.

Jogos de arcada,

Diálogos e vendas

De garagem.

Roupagem que encolhe logo

No lugar do pescoço, e um

Colar de rebites

Directos à pele, são

O ornato de

Que não

Prescindo.

Flores enrugadas, travestidas

Em forma

Singular, sem modos

Pousadas

Na sala de estar.

Uma ampola de coisa

Nenhuma jogada

Como trunfo,

Ao tapete

De entrada

Na habitação do personagem

Ditado ao comum

Dos mortais.

Me caem todos

Os parentes à lama,

Patinando. Vão

Uma última vez

À terra,

Matar saudades

Da jardinagem artística.

Matar, sim,

A junta aos ladrilhos

Do argumento atravessado

Na garganta, disposto

Cintando a mestra

Impossível de aparelhar.

Em plano inclinado

Se destravando, descaindo,

A viatura

Assombrada, vai

Certa hora

Em ponto

Morto.

Como que afectado

Por trembolona ou

Banho de zinco,

O rosto fica

À banda, em sentido

Desfigurado, enquanto passam

Pelas brasas

De uma leitura.

Venha o diabo

E escolha,

Quem de nós

Melhor tinja, a

Acrílico seu,

Pardo pranto.

Sejamos breves pois

Nos cai em cima,

Não tarda,

Novo velho

Dia.

Luzes de presença e

Trepadeiras sentimentais,

Murcham, escalando

Pelas paredes. Alto

E bom som,

O que não puder

Nunca ser dito.