TRIAGEM

António José de Oliveira, gabinete de electrocardiograma. David Alexandre, gabinete dois. Tosses, e calas o que te vai para aí. Circulam espessas as vozes, algumas coagulando nos encontros de chão e parede. Maria Emílio Loureiro, triagem 1. Conversação entre Governo e PSD, ou lá o que é, passa, na televisão sem som. A jovem, exagerando a cor do sangue no rosto, tendo se sabe lá o quê, à espera que a chamem lá dentro. Luís Castanheira, gabinete de electrocardiograma. Podia guardar os nomes para mim, mas não os quero. Certos e enganados, de viva voz, atirados para dentro da sala de espera. Onde os sentar, cadeiras azuis. Devia ser quarta-feira, alguém disse. Paulo Alexandre Mocha, gabinete 11. Familiar do senhor Jorge Amorim, à sala de médicos. Valentina do Ó, gabinete 7. Paulo Jorge Santos, triagem 1. O casal de meia-idade, meias-tintas apertando no tornozelo dificultando a progressão em tão pouco espaço, se chega aos outros, nós, os que já cá estamos, se sentam na fiada de cadeiras junto à parede onde estão pregados a Planta de Emergência e sinalética avulsa. Não se liga a nada, nem a coisa nenhuma. Sim, vai à volta. O baraço escarlate é desenrolado, se imagina, sobre os quadrados de chão branco sujo, se desfiando aos poucos nas arestas vivas da construção. Toca o telefone. Investimento no interior, em análise no noticiário. Mais tosses. A pondo no colo, desapertas a mala de mão, a custo, e de lá dentro tiras uma maçã. Mordes. Vais levando a respiração, sentindo a pata de um bicho de grande porte sobre o peito. Maria Mendes Cardoso, gabinete de electrocardiograma. Quem te julgas? Pela parede, fora a fora envidraçada, passa a vista para as ambulâncias estacionadas lá fora. Gritam aí, na rua, à porta das Urgências. Descentralização de competências. Cordão de ouro ao pescoço de um, casaco sobre o braço. Lá fora fresco, abafado cá dentro. O sócio, contando pelos dedos a família de um número, e ele próprio, da Sorte Grande em sair de aqui vivo. O sócio, de boné com a pala para trás e passado, o número aí gravado, preto no branco. A velha, de pulseira amarela no pulso, mais perto de cortar a meta, com a mão fechada sobre os olhos. Valentim de Sousa Capeta, gabinete 12. Teresa Garrido, triagem 1. Disse. De lado, como estás e eu, à mão da janela a toda altura, por onde nos entra a rua desabando sua intempérie. É noite, sabemos já. Acompanhante de Joaquim Magro, gabinete 7. Te faço festa, fixando olhar a ferragem cravada na tua orelha. Francisca Dias Ribeiro, gabinete 4. Putos pobres, correndo desalmados por viela de lugar subdesenvolvido, sintonizados no ecrã do tecto. Pode estar perto. Até aqui acordo, outra manhã se não sabe, se acompanhada de frases soltas, se varrida pelas mãos se afastando uma da outra, negando dizer adeus, outra coisa. Mário Rui Raimundo, triagem 1. A borracha do calçado, chiando apagamento ao andar. Flores vermelhas, apanhando da chuva e das luzes lançadas pelas viaturas de emergência. Intermitentes pela divisão dentro, se estancando na parede ao alto. Dez para as dez, não mais, riscadas no relógio. António Candeias, gabinete 8. Mukhtar Ahmed, gabinete 3. Jéssica Perfeito, triagem 1. Pedimos a vossa atenção, por favor, pedimos a todos os familiares de doentes quantos aqui estejam, que se retirem para a sala de espera até à meia-noite. Mudança de turno. Turismo no Algarve. Elisa Martins, gabinete 2. Dezoito dá seis, conta alguém por alto. Pai e filho chegam. Pai, desviado por piratas do ar dele só, o olhar esgazeado marcando todos os lugares ocupados ou não. Joaquim Pinto, triagem 1. Hélder Correia, gabinete 7. Te manténs calada, eu ao lado. Beijo para quem chega, café e cigarros para quem fica. Turismo em Portugal. Mário Raimundo, balcão 8, cirurgia. Zuleica Gonçalves, gabinete 12. Margarida Borges, gabinete 8. António Oliveira, gabinete 11. Se revolvem, as várias posições do desconforto, no assento; fazem ranger a estrutura que os prende a todos nós. Colóquio dos Simples. Cajueiro, romanzeira, gengibre, pimenta, figueira-do-inferno e o diabo a sete, lavrados no vinil colado à parede. “O que hoje não sabemos, amanhã saberemos”. Será tarde? Céus. Por dias. Drogas e coisas da Índia. Fácil nos perder, no que nos acrescenta de rua. Primeiro debate entre Fernando Negrão e António Costa. Luís Castanheira, gabinete de electrocardiograma. Te sobressaltas, pondo rápida a mão sobre o peito. Não, descansa, estás ainda aqui inteira. Eu conto de aqui. Sim…claro! Criança se distrai, suas pernas em balouço indo vindo debaixo da cadeira, olhando o televisor onde não passa o noticiário. O velho de muletas demora mais que esta frase a ser construída, a se sentar a meu lado.  O velho de muletas, segurando o relógio de pulso, deixando mão aí sobre o vidro do mostrador. O velho de muletas, depois de entrar, em sono profundo, se irá convulsionar se engasgando de pesadelos, e cair ao chão a tremer. Eu e outro homem por perto, descemos mão nele, e o subimos para a cadeira. Agradece, sincero, por detrás da cortina de água frente aos olhos. O velho de muletas, não espera por ser chamado; vem queimar as horas, até ser dia outra vez; não tem ninguém com ele, nada na manga, nada nos bolsos. Não pede nada, não pergunta nada. Só. Fica. O casal de meia-idade se levanta; pousam os casacos sobre os ombros, sobem as calças na cintura. Fechos abrem fecham. Carlos Constantino, triagem 1. Marcelino Santos, gabinete 13. Dez e vinte, ainda noite. Debate quinzenal no Parlamento. Sou deste país, prometem. A jovem, de cabelos pintados à cor verde, à cor cinza. Hilda Fartagh, gabinete 13. Arruma as coisas. Acompanhante de Domingos Ferreira, à sala de médicos. Paulo dos Santos, gabinete 8. Vanda Condessa, gabinete 8. Se repetem. Leonor Vergueiro, triagem 1. Manuel Encarnação, gabinete 3. Paulo Jorge dos Santos, gabinete 8. Sandra Magro, gabinete 1. Esmeralda Caetano, gabinete 14. Parou a chuva. Falam baixo. Passam pelas brasas. Uma calma que não é de aqui. Voltas à mala, levantas de aí garrafa de água. Dividimos. Foi a filha que, antes de sairmos à pressa de casa, se lembrou de a encher com água nova. Não está connosco, dorme em casa de outros. A meio da tarde começou a chover. Nevão começou ontem à tarde. Voltaste para me buscar. Marco Mateus, triagem 1. A criança tosse. É a única criança desta hora, e ouve espirituais negros pela telefonia da mãe enquanto espera por ser chamada. Dez e trinta. Tossem. Chega mais gente, famílias de número inteiro. Jorge Coelho diz que são precisas medidas radicais. E chá. Recebo mensagem no telefone, mãe perguntando por nós. Estamos bem, respondo. À espera. Privados vão limpar florestas, até 15 de Março? Vão? Aldina Paula, gabinete 15. Antónia Ferreira, gabinete 7. Onze e dez. Ilda Romão, gabinete 11. A sala se encheu, de ruídos vindos do altifalante. Atravessando chuva como outra qualquer. Riem, de cagaço. Estou? Dez segundos. A olhar para cima, a olhar para nada. Família de António Ribeiro, gabinete 10. Com sotaque, se ouvem. Boa noite. Vou chamar pelo nome do doente. Eu chamo. Maria Fernanda. Maria de Fátima. Maria Elvira. Leopoldina da Conceição. Desculpe? Felicidade Maria. Joaquim António. Alfredo João. Rosa Almeida, gabinete 14. Ricardo Cabral. Luís Felipe Candeias. Acompanhante de Luís Silva, gabinete 4. Joaquim Manuel. Ricardina Maria. Domingos Ferro. José Augusto Cardoso. Maria Isabel. Joana da Piedade. Quem chamei, pode-me acompanhar. Proprietários são culpados da propagação dos incêndios? Portas automáticas, de duas folhas. Onze e vinte cinco. Deverá haver endurecimento das penas para incendiários? Perguntam por ti, e não sei já que responder. Falar. Dizer de outra coisa, de nós mais à frente. Estamos doentes de viver. Madeira queimada pode ser usada? Devia saber, e não. Sandra Marlu, gabinete 1. Esfregas o calcanhar com uma mão, com a outra, falas ao telefone. Sim. Sim. Não. É. Amanhã se verá, o que no dia de hoje não cabe mais. Onze e meia. Não podemos confiar no que ela diz. Acompanhante de Joaquim Ribeiro, ao átrio de emergência. Água cortada pela lâmina do rosto. Fora. Lá. Agressão. Sandra Maria Magno, gabinete 8. Laura Pedroso, gabinete 2. Acham que estes panos cheiram a clorofórmio? Népia. Alguns. Meia-noite vinte cinco. Maria Isabel Rosa, gabinete 12. Vê se ela consegue vir cá fora. Um segundo. Porta que se fecha. Tossem. Bates no joelho com a mão, duas três vezes. Abandonam o átrio exterior, de muletas, ao vento. Urgente. Reagindo, se contam candeeiros pelo interior do estômago forrado a papel de noite. Fechas os olhos. Dormes, ou finges. Suspiram. Bocejam. Gabinete 8. Gabinete 8. Dormem, por certo, alguns dos que estão espalhados por duas três cadeiras, olho fechado, olho aberto. Cães, farejando o que se não espera. Duas e vinte. Estamos no bom caminho para errar. Aqui se falam, se não todas, exagerando, um punhado de línguas diferentes. O velho de há pouco, agora em frente, pousadas que estão a seus pés as muletas, para o caminho, encosta o corpo ao contorno curvo do pilar de betão aparente, estremecendo de quando em quando. Não descansa. A maria-rapaz, de olhos injectados de abandono e substâncias de distrair, deu quantas voltas à imaginação, ocupando as posições possíveis, sentado, deitada, por lugares que vão ficando aos poucos à disposição. Arranca em mudança repentina, acelerando até à instalação sanitária, fazendo estrondo a fechar a porta, fazendo barulho lá dentro, vindo voltando a gingar, capuz enfiado na cabeça. Duas e meia. Tossem. O ar condicionado, nivelando a temperatura por baixo, fazendo respirar melhor. Outro. O filho bastardo do profeta, se aliterando em certo afastamento, vai à rua, dança por dentro da chuva, vem para dentro, experimenta os lugares vagos, e outras coisas, se levanta, vai à instalação sanitária, vem devagar para junto de nós, ao mesmo tempo que enfaixa os braços, direito esquerdo, com papel higiénico que irá desenrolar, devagar, para o usar, misturado com desinfectante, na lavagem dos pés. Se descalça. Exala o fedor difícil da refrega corpo-a-corpo com ele mesmo. Se anima. Executa a dança guerreira, pacificadora do seu modo de estar. O olhar que dele se perde, é tão só a linha fraca que o vai ligando à linha de terra. Salta à corda que não tem. Desenha para nós a adivinha que é só dele. Três pequenos pássaros pousam em si, livres de errar o espaço. 

S/ TÍTULO

PIONÉS

Os comboios não deviam andar

                                                                    (para trás)

Allen Halloween, Drunfos.

Ganhas a taça. De um branco, tinto ou palhete. Sabes, assim sei eu, nunca é a cor o que verdadeiramente importa. O vazio, sim. Lá no fundo, a te contar pelos dedos certa voz, ficando, te lambuzando os ouvidos, aos poucos e caídos. Quase não restam dentes para arrancar à gengiva da forma. Se massaja a carne com pecado ou outro, se nisto se acredita. Sim, senhor. Nada de mais, pelo menos. O que sobejar, a este nada, serve. Servirá a outro, que se aproveite. Cânticos de época passada, entoados a só voz, datados por carbono admitido em passeios gastos na sola da pedra. Esquadrias intrusas, mal dispostas em espinha. As vozes, algumas luzes, se diminuem quanto baste, à atenção dada a outra coisa que não esta. A coice dado, se não salva a serpente. Dá um olho por isto, enquanto volto não volto. Pássaros escorregadios, brinquedos de lata dobrada, lavando de vermes o tronco às árvores plantadas no espaço de uma limalha intrusa ao olhar. Espaço diluído, percorrido e ultrapassado pela direita do silêncio. Sinetas espessas, percutidas pelo lado de fora, as almas fecham as portas com estrondo, e se desculpam com o mau jeito. Se dá corda ao gesto, um que seja, um que se veja. Tosses. Sim, senhor. E agradeces tudo o que te é tirado. Te tocas, é hora. Não estás certo. Nunca estás. És relógio habitado por falso cuco, amestrando fora de horas os gonzos do lugar dando entrada. Dás lume a quem por perto passa e pede. Nas mãos experimentando a têmpera, a ajustando ao hábito corrente. Mecanismo gago, certo incerto picotado na esponja da pele, apontado a dedo ao longe nada lá. Nevoeiro convulso. Foste enganado, sabes. Dizem que a noite foi a de ontem, e por lá ainda não passámos sequer, não, trovador, não no meu calendário, nu de mulher e seus dias do mês. Tanto melhor, em menos de nada. Me deu certa volta ao estômago, vomitei os restos do jantar, ainda que me não lembre do que comi, ao que joguei a mão. Vai-não-vai, foi. Pões a chaleira ao lume. Na bancada de trabalho cortas o dedo e o gengibre, os reservas para daqui a pouco. Escuta. Eu também. A locução distante de um verbo transitório. Coxeias ligeiramente, sim. Mas, sobretudo calas. Mais à frente, na rua, dizes o que foi de ti. O horizonte é lâmina dada à boca. Palavra gasta no fio circular da mó, lá, encostada ao corpo do moinho inventando correntes para si. Mo apontas por conta do que gastámos à tarde a que viemos a ser. Mansas águas mendigando olhares e actos irreflectidos para seu meio de vazar. Um par de sapatos vermelhos, cravados de esferas negras, abandonados sobre a caliça acomodada, no contentor de entulho atravancando a viela onde nos apanhámos do chão. Visitámos hoje as ruínas de casa, não nossa. Reforçámos a pedra, no rim de nosso querer traçado por vazios arquitectónicos e caídas malhas estruturais. Inspirados, acertámos em implodir, um destes dias, longe de paredes e outros perenes cacarecos. Focos de luz, embutidos em tecto simples, nos rasgam caminho no vidro, até ao limite franco da perspectiva. Animal de balão azul dobrado raso, à mão da criança perdida no túnel de rede suspenso, a meia altura entre o chão do agora e o céu do nunca mais. O degrau do silêncio, em passo confortável, decomposto em cobertor e focinho. Depois de mim, sobes, lenta, a escada do acaso. Entre pisos paras, pedindo ao ar um nada de oxigénio para ti e para os teus pulmões algo desencontrados da sua caixa alta. O cão vai justo à corda da mão. A mosca intrusa, rouba um pouco de atenção. A prosa se fixa, imperturbável. O velho por perto, andar abaixo, tremendo o rosto em vários sentidos, pronunciando a beiça inferior para fora da sua linha, dado por observado, se desconchavando, se libertando da matéria rigorosa do corpo, acelerando o passo ao desaparecer. Roufenho bombo, mesclado no tecido das gentes se passeando em um dia de nada fazer. Há, por aqui, fartura e cachorro. Ócio de brincar, e de se fazer de ocupado. Olho de vidro. Paixão de ventríloquo. Azar. Tudo deitar a perder, se afinal se deixar ver. De onde isto vem, virá outra coisa. Melhor pior, outra coisa. Ladrar de lado, e a esquina morder de viés à sina. Parar de rimar, imediatamente. Ir à porta, rodar o puxador. Confirmar estar fechada, ir ao balcão pedir chave que sirva. Não, não sou eu. Parte deste. Abres a caixa. Alinhas, no chão, as ferramentas que nunca pões a uso, e inventas para elas o absurdo da necessidade particular. E problemas de construção. Timorato servente no asilo da esperança, temo aquele que surpreendo ao espelho. Coincidimos por nesga, em discordar sobre o mesmo tema ou figura. Partilhamos a gaveta única dos riscadores diversos. Ao contorno do corpo, damos um costume parecido. À vida, nos dá igual. A nada. Puxas água ao autoclismo, rodas a chave, viras o rosto para debaixo da calçada a fingir, no interior do edifício de servir. Buzinam. Desviam olhar, nós olhamos de igual. Podia ser o carro do peixe, a biblioteca ambulante, o homem dos gelados, o amolador de facas desusado de flautas de Pã, o padeiro. Vários são. E nenhum me serve. Procurar por ti, revolvendo chaves no fundo da mala de viagem. Aqui estás deste lado, hoje. Andas atrasado, pois areia é vírgula para frase andando por aí. Desces o balde negro à fria noite circular, o atestas um nada de memórias e rostos deformados. Acendes cigarro, antes e depois do coito. Não travas. Vais andando. E suspiras. Usas e abusas do químico nos papéis que te dão à mão a rasurar, em se cumprindo. Papéis espalhados à toa do gesto, pelo tampo em pedra, no interior da divisão no piso térreo. Queres querer. E nada. A mão vai nua à corrente. Se equilibra o corpo, em um dístico colado ao ar quente do sopro desencantado da tua boca breve. Anda irrequieto um cavalo de madeira. Espera. Enquanto se transporta o sentido sem fundo, da página anterior para o subsequente agora ainda, sem movimentos estudados. Precipitação. Voltámos à noite. Pagas tu. Mandas vir. Esconjuras o carácter circunflexo, desta falta de jeito em te fazer um agrado. Desprezas qualquer manifestação de sinal contrário. Deu positivo, para o que deixaste entrar. Passa. Eu ao menos tu, te dá igual. Sim, senhor. Quantas vezes fora o Mundo em carreiros. Formigas descomprometidas com a albarda dos afazeres. Moedas batem, umas nas outras, reproduzindo o ruído de um olhar atingido por imagens disparadas de um só ponto. Contamos armas. Juramos servir, à justa, o propósito firme de não dobrar a folha em mais de duas. Contamos estar por aqui um dia ou dois, amanhã e depois. Outra vez. Voltar à vida que nos traz o dia por passar, olhando por cima dos ombros para trás das costas. A luz se não abre, se acende. À hora dela. Não ligues. Me podes responder, então. Se não tem isso que se ligar ao que seja. A este àquele ponto à parte, chamas o agora. Já. Lá vai. E estão quase todos aqui. Corremos o risco de Deus ligar e cá, por pouco, não estarmos a nos explicar. Para, esquece. Lhe agradece outra vez, tal como o farias com qualquer perfeito desconhecido. A combinação do entendimento, porta abrir fechar abrir bater. Ir para dentro, perguntar. Ao de ti mesmo perguntar se alguém viu ouviu alguma coisa de mais. Sim, senhor. Aí estás? E ainda, legitimamente, será este perder o fio à meada do caminho desencontrado. Desconsegui, sim. Ali está, ele ali a se descontinuar. Sangra? Veremos. Vá lá. Estou perto, de nunca lá chegar. Estou certo. Pensava já que estava perdido, além de tudo. Indirecta, esta luz implica no restolho das sombras precisas. Sombras reanimadas, à superfície do transtorno. Vamos a ver, e é pouco. De esta hora de aqui, em diante, nunca haverá tempo para nada. Sabemos. E nada se marca para nós, com a tinta de uma data. Não.  E nem há certa, a proporção de ouro que nos caia bem e nos coloque em posição, determinada seja, no interior da fotografia, nos beneficiando de alguma forma, e de que maneira. Fotografia olha o boneco, atirada para debaixo do tapete, em se revelando, da herança dos outros. Ámen. És o que se fixa de um grão em superfície qualquer. O que foi? Não respondas, não agora.  A tentação, insuspeitamente, é toda ordem projectada à carne, com a precisão transgressora fora do risco. A tentação, de igual para cada um, é a vianda dada à mão cheia à boca no focinho da besta ideal, em dia incerto. Outro dia nos traz, o que ontem e antes de ontem nos trouxe: o clarão lapidar da repetição, e a esperança retorcida sobre o que haverá de novo na hora próxima.

Pela rua fria, madrugando, intransigente, o velho esquizofrénico, forçando o ritual, a se chegar à paragem onde, à mesma hora de sempre, espera o autocarro um fêmea exemplar de idade meia. Lhe dar a mão, e a falha dos dentes num sorriso aberto, dispersos pelo tempo de chegar seu transporte. Ela se abre de afecto, e o velho, nessa faísca arrancada à existência a lhe fugir, vive pouco mais que a maravilha do milagre caído a seus pés. O autocarro arranca, e de uma de suas janelas se sacode ainda um adeus ao velho. Em desaparecendo a forma motora no ponto final da rua, o velho se transfere de modos para as fachadas à volta, atravessando a passadeira, se equilibrando na bengala, se sentando no degrau em pedra da mercearia, até à hora de abrir o comércio. Me atrasando, já o vi aí entrar, demorando pouco a sair, com uma garrafa pela mão, já aberta, de um leite achocolatado, e se voltar a sentar no mesmo degrau. E beber de um trago só. O que ainda não sei é, se recuperará ele a tara.

PONTO MORTO

Volto o rio para trás

Das costas lá vai

Disto e só. Lá,

Águas concisas, negras,

Por lhe bater

A noite. Sento.

Sinto. Muito

Acorde imperfeito,

Esgadanhado

Nessa guitarra

Impressa de memória,

Se aproximando, e pouco

Me beliscando

A forma vista

Ao perto.

Novos loucos

No lugar antigo,

Tomando a praça

Construída, se dobrando,

Se alterando,

Enchendo a caixa

Ressonante

De eco suficiente.

Mastigam a pastilha

Dos dias, levam

O casaco despido

Enrolado no braço,

Passam aos pares,

Olá! Se lavando

Em sorrisos,

Falando em saudades

Tuas.

Entre tanto

Aponto àquele que,

Vindo de ali

Ao fundo,

Abre porta

Acende ponto

De luz,

O normal,

Não fosse quem o fez,

Um motor ter

De propósito

Deixado a trabalhar

No meio da rua,

E quem o esperava

Não muito longe,

A arrefecer.

Que isto vos interesse,

Não. Nem isto é trama

Que se desenhe

Com alguma calma

A mais,

De encontro

À perna traçada,

Evitando olhar de frente

As circunferências

Do azar, iluminadas

Pelos candeeiros

Em branco

Sobrando à noite.

Nitidamente se ouve

Discutir sobre

Horários não

Cumpridos à risca;

Por um fio,

Quem nos avisa,

Aguenta os cavalos

À prosa, segura com a mão

Aquela porta

Meia aberta.

Lugares de ofício

Com gente dentro

Muito fora ainda,

À vista desta rua

Que os estranha

E deforma com uma

Longa eucaristia

De reflexos. Sentados

A laborar para o boneco,

No último dia

Inútil, de mais

Uma semana.

A volta perfeita,

Embandeirada em arco,

Dada à pedra

Do edifício

Em boa

Altura.

Meio arco e tanto

Tapado por uma árvore;

Um instante

Disto apenas

Um quarto

Visível,

Ao passar por ali

À frente

O autocarro

Preso à rede

Da madrugada.

E o motor,

Caralho,

E o motor,

Se não é ele

O mesmo. Fico assim

Achar. Um meio

Fio de urina

Reflectindo o sentido

Contrário ao ponteiro

Das horas.

O vento despega

As imagens ao tempo

De serem réplicas de

Um pouco já passado, já

Não aqui

Me apanhavas;

Ramos de árvores

Desfigurando

Ao segundo

O barulho que

Me rouba olhar.

Passas a correr

E há ainda vida

Nisso. Meu igual,

Sobre ti

Aterram asas, frias

Coberturas instáveis

Puxando a linha

De terra para dentro

Do momento, para fora

Da tua boca

Escorre espesso

O fumo do que há

Em ser

A manhã. Flâmula

Desarticulada,

Turvando o entender

Aos calceteiros

Do caminho mais curto.

Superfícies de contacto;

Máquinas de sentido

Único, desaparecem,

Silenciosas, pela corete

Da voz que as anima.

Em caixas

De luz, onde

Mal se percebe

A palavra

SAÍDA, à cor principal

Do olhar indo

De branco, o que nunca

Com nada

Se casa, forçando

A curva à pergunta

Que se planta

Em volta, disposta

A tudo.

A condição adversa,

Climatérica, falo

Agora a frio, é

A pontada romba

Inclinada pela unha

Me arrancando ao sono

Deste dia sem princípio.

Me defendo

Com um punhado de:

Notas musicais,

Traçados de condutas,

Enfiamentos de condutores,

Juntas betumadas a parafina.

Este sistema forjado

À demasia de um voo

De curta distância. E

Vou andando, se

Se não importam.

Patas felpudas, tesouradas

No horizonte. Um olho,

Quem o tem

É soberano verbal,

Fechado em

Espaço aberto.

Liberto o cão na caça

Aos ouriços nocturnos, ele já

Não está nem aí, nem cabe

De contente, desaparecendo

Por detrás da sombra

Das árvores banhadas

Pelo zinco da lua. O chamo,

Não vem mais.

Rilho os dentes, e

Durmo. Se há sonho,

É lá fora.

Espalhadores de poliuretano

Superficial, queimando

A hora pulmonar, indo

E vindo de longe

A longe, dentro do mesmo

Quarto, avivando

Os veios à madeira

Do chão,

O preparando para outro

Inquilino, insensível

À loucura da máquina

De afagar e ao forte

Odor químico

Que permanecerá até

Que se vá embora. Insensível

À vida, vai

Vivendo. Em bruto

Conjugar da palavra

Solar.

À guitarra, um solo

À terra.

Virá o dia, e alguém

Não atenderá

Por tanto

Entender.

Avisado estás,

Apita ou

Guarda essa moeda

No bolso;

Estás convidado,

Para um copo ou coisa

Que o vale,

Mais forte do que

Eu.

Coçar o piolho, levantar

A casa do estorvo

Em que se encontra,

A levando ao grito

No interior da tela

Esticada.

Floresta sintética,

Barbatana dentada,

Dedo em riste – fechar

À chave

Estas formas

Na estante do sentido.

Arrastam os pés

À mesa de encontro

Aos meus ombros;

Se rompendo em vermelhos

Circulares, me cantam

Aos ouvidos um fraseado

De fantasmas repetidos

No ecrã das coisas

De se apanhar

E deixar.

Uma palmada nas costas

Ao tempo mesmo

De um nome ser

Empunhado por quem

É, oferecendo

À consignação

Do meu parecer,

O movimento de serras

De corte

Fazendo o giro

Algo tarde,

Aos crepúsculos interrompidos

Por gargalhadas velozes.

Pitch control,

Self control,

Pest control.

Do estrangeiro que me sou,

Estas palavras enxovalhando

O contorno crítico

Da urbe à memória

De um qualquer

Arquitecto agarrado

Ao passado e á maravilha

Deste aquele

JUST ONE FIX. Por ele,

Nada ficará

De pé.

Se envolve o segredo

Em um pano estampado

De brancas aves,

Artificiais enteadas

Da porção geométrica,

Alienígenas.

Param as mãos

No vermelho da superfície

Eléctrica, para onde

Me inclino, traduzindo

Sons impossíveis, saídos

Do núcleo fremente

Àquele realejo abandonado

Sobre a paisagem

Do pensar.

Pássaros pilotos,

Tocadores de ar pesado

Ligando os pontos

Pelas costas

Ao Absurdo.

Máxima incongruência,

Mínima influência.

Dependência total, delirando

De infinito acabando

Por dar em

Louco melhor, melhor

Assim.

Jogos de arcada,

Diálogos e vendas

De garagem.

Roupagem que encolhe logo

No lugar do pescoço, e um

Colar de rebites

Directos à pele, são

O ornato de

Que não

Prescindo.

Flores enrugadas, travestidas

Em forma

Singular, sem modos

Pousadas

Na sala de estar.

Uma ampola de coisa

Nenhuma jogada

Como trunfo,

Ao tapete

De entrada

Na habitação do personagem

Ditado ao comum

Dos mortais.

Me caem todos

Os parentes à lama,

Patinando. Vão

Uma última vez

À terra,

Matar saudades

Da jardinagem artística.

Matar, sim,

A junta aos ladrilhos

Do argumento atravessado

Na garganta, disposto

Cintando a mestra

Impossível de aparelhar.

Em plano inclinado

Se destravando, descaindo,

A viatura

Assombrada, vai

Certa hora

Em ponto

Morto.

Como que afectado

Por trembolona ou

Banho de zinco,

O rosto fica

À banda, em sentido

Desfigurado, enquanto passam

Pelas brasas

De uma leitura.

Venha o diabo

E escolha,

Quem de nós

Melhor tinja, a

Acrílico seu,

Pardo pranto.

Sejamos breves pois

Nos cai em cima,

Não tarda,

Novo velho

Dia.

Luzes de presença e

Trepadeiras sentimentais,

Murcham, escalando

Pelas paredes. Alto

E bom som,

O que não puder

Nunca ser dito.