O suplício das conversas aí;
Pelas
horas da casa
Disposições
com lógica
Cautelosa.
Esta paciência;
Jogada
nas cartas
Uma
certa voz
À
noite de qualquer modo,
Sempre
tão cautelosa
Naquela
disposição. O quarto,
Dentro
das tardes
Inclinado
com habilidade
Sob
a paisagem da construção
De
qualquer pensar
Por
ser.
Esquecido
dos anos que
Passam
a olhos
Vistos,
eles próprios
Ajustando
a si a voz e
As
palavras, destinadas a
Atravessar
o coração – rápida
Vertigem
– e já
Desapareceram.
Parte
do dia para nada, sem
Saber
a misteriosa frequência
Ao
queixume – e já
Vinham
estas disposições
Desentendendo
o que
Já
se sabe;
Sóbrio,
sobre a água
Suja
do banho, perdendo
De
vista a paisagem
Da
carne cá dentro,
Excepção
ao pó
Lá
fora. Vozes
Nos
esconderijos de fumo;
Um
vidro, e os pulsos
Em
casa o suficiente
Desordenados,
indo
Pela
bainha da espessura
Cortando
a direito
Estações
inteiras. Poético mal
A
sério, não
Se
sabe como,
Provocando
a manhã
Até
casa dentro.
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