DÉCOR

Ensaio o tempo

Ficando. Falta

Ordenar a vida

Andando, passando

À frente.

As gentes desta hora

De vento, vindo

Contrárias. Sentidas.

Perder hoje, o corpo,

É criar

A condição perfeita, inalterável

Tempestade para a

Formação de um

Objecto pleno

De amor e marcas

De mão, transitando

A direcção dos olhos

Para nada

Ver, indiferente.

De qualquer forma articulando

A morte ao longo

De toda a criação, simples

Momento feito fuga

Entre cada um.

Ao último presente, ligar

A verdade. Apagar

A cal da memória

Com a rebentação

Nocturna, anterior

A ires ao largo,

Encontrando esse

Naufrágio diário,

Caso contrário…falta

A hoje um fim

A dar

Com pau.

Pode a expressão resultar

Vazia, à justa de um

Homem habitando

A circunferência do hábito.

Romper a violência

Do vazio, é

Tempo de dizer

Livre, carregado

Dessa tensão inflexível,

Quase final,

Com que se reveste

Um todo

Durante.

Aquele quem era tinha

Curto o exterior.

Responder desse modo

Brusco, funcional,

Com a narrativa rangendo

Automaticamente entredentes.

Erro original.

Imagens transitórias, desordenadas,

Reflectidas entre as chapas

Formando compartimento

Atravessado na garganta.

Nenhum mundo, o tempo.

Formas, sujeitos – o futuro

Da ideia. Ordem

Pré-estabelecida. E não

Há Deus que

Ponha ordem

Nisto. Vem

A lume, jogar

A feijões, ou não

Venhas.

Pago nessa moeda,

Para ver

O fim à linha.

Centradas, imagens e linha

Forçam o caminho

Do isolamento.

Pontos postos, triangulando

O lugar desaparecendo. Mais

A distância se equilibra,

Na estória de um

Horizonte.

Imensa cena

Onde se tropeça

A meio, atravessado

O entender, parando

A isso o sentido

Dado.

Uma conta mal feita. Um

Resultado esperado.

Tudo e outros, concorrendo

À anulação das páginas

Sobre isso, qualquer

Coisa.

Uma despedida,

Como sempre.

Atacaram, ontem ainda,

A normalidade. Um agente

Ficou ferido. Disseram que

Passou na televisão.

Bárbaros. Simples

Atenções dadas aos pormenores

Mínimos, encontros de sons

E palavras gritadas

À minha atenção. Me remeto

Ao silêncio, que o não é,

Enquanto a pedra for

Minha pele e por dentro

A raiva

Lume.

Nascido neutro

Noutra fase. Avançar,

Procurar perder

A razão. Despoletar

Em altura a cidade, livre

De especiarias e exemplos

De tempo. Ignorar o centro

Ao projectado, levar

A espuma que rebenta

Ao fundo

Da boca,

A ver o mar.

Ligar a Natureza

Que nos habita

Com esta

Língua de trapo,

Vestir o céu

A espaços,

Com faixas negras.

Amarar em doca seca

A última palavra.

Carregar o fardo

De palha d´aço e

Deixá-lo cair

A teus pés.

Carregas de tempestade

O que não compreendes.

Em minha defesa,

Te digo não, já

Volto daqui

A nada, quando

Já esteja

Bem passado.

Sua besta

Quadrada. Nada

Mais tenho

Para te dizer.

O tempo bom, é

Uma boca

Com mau-hálito

Numa cara laroca. Feio é,

Bonito lhe parece.

Alargo a fossa,

Para que nunca te falte

Nada e espaço

Para as tuas merdas.

Já te calavas. E paravas

Noutra divisão. Outro

Ser, agora. Aí em

Baixo.

Olhas para o perto

Dos lugares com cerca,

Sem continuidade. Não

Largas o baralho,

O seguras

Junto ao peito,

Indo aos poucos

Pescar mais

Algumas cartas

Ao monte delas,

Espalhadas desordenadamente

Ao teu lado

No sofá. Mudas

A carta da frente

Para o fim e

Isto durante

Algum tempo.

Estremecem minúsculos seres

No chão cinzento

Da apatia. Cruzas a pista

Às pernas, um pé

Ante o outro.

Chove, copiado

De outro tempo.

Vens descalça, respeitando

As linhas do mosaico. Traças tuas

Diagonais e um sorriso

Ancorados ao muro

Do meu ser.

Me procuras

O colo, estendes

Pernas para fora

Do nosso contorno,

Ao ouvido me dizes

Que nunca dás as costas

Ao corredor, muito menos

À porta de entrada

Na habitação.

Pousas o baralho

Na folha branca

Junto de nós,

Sobre a mesa. Ensaias

A cor de um tempo,

Instalas em mim

A confusão de um

Rosto que se apaga

Para dar lugar

Ao olhar sobre

Este nada. Verdade ou

Consequência.

Por debaixo ao mesmo

Vestido, aí entramos

A pés juntos.

Aproximas o rosto

Do chão, com ele

Formas um ângulo

Ausente. Provocas a esquina

Com a luz da

Tua nudez. Pregas alisadas

A duas mãos. Transmite-se

A outra face, ai de nós,

À lisura tosca

De uma superfície

Que nos ampara.

Emolduras os teus

Primeiros passos

Na direcção do que foi,

Dás umas quantas voltas

Ao coração, com fio

De nylon, corrompes

Essa pele mínima

Com bijuteria pesada. Alargas

O furo já feito; trespassas

A luz branca do projector

Com a mão livre,

Radiografas a bainha

Com motivos geométricos

Ao cortinado preso

À janela fechada

Para a rua. Redundante.

De costas voltadas,

Dispões as cadeiras

Que sobram à divisão;

Endireitas o espelho do tecto

Onde nos repetimos. Aí

Se prende, num dos vértices,

Um ramo de flores

De cabeça para baixo,

Secando ao ar.

Acendes de boca

A vela dos mortos

E um cigarro por favor

Para nós. Abres tiro

Aos pratos com o

Sapateado demente

Das tuas frases

Soltas. O animal

Estatelado, sendo eu,

Mais não é que

Uma falha no décor.