UM FOTÓGRAFO ABORRECIDO

Uma imagem à distância de um chão de ontem. Eu, de joelhos nele e um esforço de ser preciso. Nas minhas mãos, um balde de várias formas contendo sonhos e uma serra. Olho para o fotógrafo à distância de anos, e sei que foram botas ortopédicas que me condicionaram o movimento para o registo. Assume-se antes uma pose sentada, partilhada com um rodapé e um tapete de pregos que não aparece na fotografia. Um sorriso de olhos e uma telefonia cercada por mim próprio e um anjo em forma de laranja humanizada com pestanas e mecanismos. As molduras vão-se decompondo, e só resta a edição de paisagens já escolhidas. Coloco-me em jardins desertos de pessoas, onde passam automóveis constantes que só se abastecem em bebedouros e existem como árvores, com elas partilham lençóis. Poses no meio de raízes, com cintos sem fivela e mãos de mãe por detrás da lente, diminuídas da sua verdadeira beleza de estúdio. Uma dentição simpática que recordo sem ter os olhos todos, sentado quase a cair de um banco extenso. Rostos encaroçados de partilha num só coração, que bate a dois tempos umbilicais mesmo à distância de uma mala. Cravo os pés com mais alguém e um guarda-chuva, numa ponte centrada na imagem que tenho dentro de um bolso antigo, cozido a preceito por uma máquina de família. Santos frágeis. Tenho alguns atrás das costas, enquanto observo de perto um volume de palha a fazer-se casa em altura de um homem. Por vezes pegam-me ao colo, para que a fotografia não fique tremida, em outras faço caretas abaixo do chapéu. Viajo frequentemente por outros arbustos e plantações de bacios substitutos de vasos. Tenho tantas imagens em papel, até uma barba de meses seguidos de rock, pendurada numa vénia ao chão disforme que piso. Lavadeiras saem por torneiras, e lavam serapilheiras usadas depois de pevides. Noutra olho para baixo, ao lado de uma família e tenho um cão de cor que me apanha as migalhas. Gosto quando são de lugares à janela e de burros sem albarda, ladeados por abutres amigos nos caminhos sazonais. Da ausência faço uma auto-estrada regular, para sorrisos com dentes de ouro e cadeiras sem vértebras. Tenho um avião numa escala razoável, sobre uma toalha de crochet imaculado. Agarro-me a metais com girinos martelados dentro de oficinas torcidas. Sou sempre eu que apareço num escorrega, com uma metralhadora e um telefone perto. Espero por canções de embalar que já não tocam na rádio, enquanto jogo a pular uma corda imaginária. Em segundo plano e ao lado de pilares esculpidos por povos de antes, tenho um fantasma vestido com um fato que é só calças presas por uma corda de linhaça. Candeias de azeite esperam no sopé das serras à volta, por neves que nunca mais virão. Um abraço de chuva é uma herança de pele curtida. Os joelhos continuam no chão, aparentemente. Agora com uma junta de bois pela trela e à espera do disparo da objectiva.

FEL SO GOOD

Imagino o percurso de tubos drenantes desde a mão em falta, triturada em mais pequena por conveniência. O meu piano é um xilofone arrumado e toco-lhe só com um dedo. Os quatro que restam, agarram com a vida uma pena e outro, alguém, segura o tinteiro quando preciso. – É raro!  Procuro a redução dos espaços em que me vou encontrando, decidido, a multiplicar. O corpo é vasto, uma coisa difícil em cubos mas razoável no volume de imersão, no qual posso derramar líquidos a gosto acima da cabeça e ficar à espera da voz que me aterroriza. A mesma que me sussurra ao ouvido todos os minutos em que a percebo – Não te preocupes com nada! E muito menos com a música. A seguir cala-se e morre, mas só três dias. Depois volta envergonhada, dançando comigo com as mãos que não tenho nos bolsos, e empurra morcegos para longe. Estes, insatisfeitos, proclamam um escuro intermitente com faróis de nevoeiro parados à nossa frente. – Queres mesmo falar de coisas que fazíamos e agora não? Antes dizer os beijos em fardos de palha com aparelhos cravados na gengiva. Só ela, sem marfim, pois basto-me com pestanas nervosas encostadas no meu peito. – Não admira! Adoram uma festa surpresa, uma boa impressão da tua figura pequena também à mão, a partir vidros à passagem por portas quietas. Estas sabem estar e até têm um puxador de prevenção. Pois cuido sempre das tuas mãos lindas, em que só as veias secam. Uma pigmentação decomposta em cores daltónicas. Tudo o resto que é um corpo, repousa num só pé a prometer caminhadas. Rostos com diversos perfis embalsamados com poses perfeitas. Ataduras com mantas frias de fio artificial não combustível. Logo eu que adoro fogueiras à porta de casa, cada dia um tapete de boas vindas. As portas abrem-se mas só um suficiente de bota enriquecida com todos os azeites. Um aço temperado com um ciúme velho que ficou com o teu quarto, vazio de cadeiras. Gémeos errados, levados à nascença pela Esperança, acomodam-se e pedem que comeces sem eles. Já havia começado, mas estava distraído. A cabeça, primeiro que a roupa. São estas paredes uma camisa estranha, e foram já lisas. Caminho com pendente, sempre de gravidade para o chão e atritos zero quando bons. Nelas, as paredes, depositam-se agora todo o tipo de rins, como mexilhões exaustos do mar aberto. Cada curva mal apertada é um ponto de inflexão, e o destino nunca o sabe. Por vezes são surpresas agradáveis, como esta câmara de gás a que cheguei. Localização óptima, de passagem. Uma gare rodoviária como sempre quis. Um passatempo em que troco meios pensamentos por bagagem, a ver se me servem roupas de outros. Só aproveito as interiores, que as outras parecem-me demasiado pessoais.

PALCO: DESMONTAGEM

Começo num espaço apertado só com duas mãos apoiadas. As pernas são projecções da parede antiga que se deixa tocar por vozes celestiais. Chega a emocionar-se, e não é caso para tanto. Eu uso-as para andar manco por um vestido branco que veste um sólido geométrico doente que me escapou das mãos. Nas aulas de Geometria da TV Escola. Na minha humilde miopia acho que vomita palcos e um chão de sangue. Dois corpos mais próximos abraçam uma coreografia reprodutora de mais alguns. Concentro-me num apenas e a minha fala nunca chega a entrar. Mascaro-me de humano com mangas misturadas de outras que não as minhas. Apanho a tempo um xaile ainda a arder que sei de cor. Tempo para uma guilhotina com goma da falta de uso por uma fila indecisa de cabeças. Esperam por panos macios no balde de areia e combinam alternativas à vez. É uma sedução em câmara lenta que protege um coração metido em cabelos. Na rua exterior ao espaço pressinto bandeiras das nações representadas por falsos risos de criança, e são empurradas para uma roda de sapateado. Não me distraem. Quase no fim, deixo-me cair numa bicicleta de pneus magros e saio de cena imitando uma guitarra sem cordas.

TINTURA

Os meus passos são atacadores e já nem me lembro do primeiro laço. Sei que tinha meia de renda branca e um chapéu engraçado. Das minhas mãos saiam pombos e unhas cortadas. A memória puxa por ela e é impossível não ter um peito estreito. Como se o ar lento da respiração estivesse a dar tempo ao tempo dele maior, quando ainda havia máquinas pacientes e papéis por se revelarem. Hoje o feltro é curto, e mal absorve tanta aguadilha decidida. Não tenho saudades de ontem, porque continuo a usar as mesmas botas. Os atilhos é que são outros e já não precisam de animais sacrificados. O meu altar é feito de musgo e amanhã já é outro. Corro atrás de perus com feridas nos joelhos, em todos os sótãos. Vendem de tudo ao balcão e há sempre um velho de barbas em aguardente, que canta candelabros. Sou cigano de memória e engulo sapos. A garganta é uma junta de bois aclamada na ponta do ferro. Os olhos, corrigidos à vez. As castanhas do antigamente continuam onde as deixei. Debaixo de serapilheira, dentro do moinho abandonado à sorte de porcos famintos de abóboras-meninas. Há chão suficiente para pregos. Não tenho idade para esta viagem escura, mas sobram-me ruínas com corvos barulhentos e trovões de procissão. O ar vai ficando raro. Assim aproveito canetas secas. Já não me importo pela tinta. Basto-me com ponteiros afiados e escrevo sulcos na árvore originalmente copiada. Das azeitonas aproveito caroços e dou-lhes outra vida. Martelo-lhes uma pele de ouriço num tear ao acaso. Tenho um par por divisão, pois nunca sei quando vem a vontade. A última vez que forniquei foi comigo, e a seguir fui para o mosteiro. Era dentro de um automóvel a cair para um rio, e contei dez voltas. Cada uma com um pouco de água benta e nada de presunção. Aproveito o último sopro, descolo o último cartaz e é um diabo agarrado pelo rabo. Tenho calos nas mãos de mexer em plantas carnívoras. São bonitas a chorar poemas.

SIDERURGIA

Os meus olhos são um mapa dos primeiros e aumentam a área de fornos. São perto e vou para eles. Chego amarrado em guindastes apressados pela cintura e quero lava para depois. Fixo uma lâmina fria no porto e vejo que não estou sozinho. É um viajante interessante, pois mantém-se só com quatro pontos de solda e mal dão para uma vedação. Sinto um peso de destroços e são rápidos na horizontal que entra em tudo. Sento-me a meio dos carris e espero pelo tempo incerto em que todo aquele metal de fundição me servirá como uma luva, um aconchego ainda a arder. Somos uma geração com mãos de vapor que rodam só torneiras e sempre no sentido contrário. Sabemos já que há botas protegidas e rolamentos apetecíveis com todos os tamanhos de colarinho. Acendem mais fogo ao fogo na distância segura de um gigante às peças. Cortam-se línguas paralelas e ficam bem em pilhas de ferrugem. Agora exportam-se clientes finais para sítios perto — Não imaginava!

MANHÃ / MANHA

A manhã é um som bonito deitado aos ruídos, e uma atenção diferente às gargalhadas. Alguém empurra rodas e são estas. Tossem a vida fora e vão aparecendo à mesa. – Este pão é de hoje! O diálogo no café ao lado, só vozes. – Quem? Máquinas em trovão são elas. O silêncio pouco de agora estranho. E de vez em quando um motor atenta por segundos. Por trás alguns. Mas não sabes o que são. Mais perto de ti solas e uma porta gentil. Agradeces a mais solas e a outro quase silêncio. Uma montra é varrida com uma ignição. Uma martelada em ponto, uma ária às borras. Alguém pede indicações e palmadinhas nas costas. Pássaros são estranhos às voltas, demasiado afinados. Poses correctas são pernas em sincronias de transporte, a caminho do patamar. São danças paradas na passadeira. – Sente-se aqui. Há uma estrada principal onde passam mais quando querem. Mudar de direcção é vir para aqui. – Ela nem dormiu! A mão no rosto e sei pela barba que já cheguei há algum tempo. Com manha.

JÁ NÃO LANÇO MODAS

chacho

JÁ NÃO LANÇO MODAS

Estou à frente de uma parede

bem arrumada e profundamente

bizarra até quando me fez

um sumário.

Basta cantar que ela aparece.

Ouçam, ouçam…

Houve um mal-entendido.

Sobre mim e sobre ela.

Porque também há aberturas.

- Porque te escondes?

Há um musical e estás convidado.

Acontece a magia.

Uma moldura e agora está morta.

Sei porque há muitas fotografias

e um abraço de anos.

Juntam-se duas saias à parede.

Um jogo em Fevereiro acabou

por ser importante, uma voz engraçada.

O casaco canta por ele e só

tem uma plateia de pé.

Uns gritos estridentes.

- Sim.

Mais a tua imitação, a primeira

de sempre.

Uma falta de gratidão e é isso

que deve ser.

Eu sempre quis voltar

um pouco atrás.

Aos pesadelos e ao caminho

da floresta coberta por plástico

escorre seiva e corpos

desfigurados por bolas de sabão.

Passam vacas e braços no ar.

Um mergulho por um par, organizados

há quanto tempo.

Ouço um piano e é um discurso.

Nem sequer estava lá.

Deduzo.

Vamos buscar um sério e sai

sumo de laranja.

Prendes o olhar e volta a janela

de antes, agora está de saída.

Para as massas afogadas

em beiras de rio e planos

Da Vinci.

Cabeças para baixo penduradas

para baixo e aplausos.

Uma condução agressiva por estes

corredores é convosco.

As cenas mais emocionantes estão prontas

e as coisas alteraram-se.

Podes continuar em cavalos e é motivo

de discussão.

É impossível recuperar este cabedal.

Uma oficina de comboios é o lugar

ideal e é o que resta.

Uma textura áspera e nós temos

livros de amostra.

Nem acredito…