DEVANEIO

Aqui, quase ninguém procura.

É uma zona de tudo, um suspiro.

Devagar, é um sonho.

A cama é banheira para uma barata, apanhada desprevenida com a velocidade turva dos pensamentos.

Vão no vapor, sem janelas, e falam muito.

Não se dorme bem, que a luz acende-se e apaga-se demasiadas vezes.

Aqui, não toco em nada.

Limpo só o que sujo.

São bichos, muitos bichos, uma família espalhada num tapete antigo, e ocupam o tempo todo que isto dura.

 A sobreviver, a não deixar passar nada.

Quero saber mais, perguntar pelo nome de mais alguém.

Conhecer o erro do sorriso ao olhar para um anjo mecanizado, solto no seu eixo.

Que roda.

Roda à volta do que suponho, e suponho que há outro lado.

Uma sala cheia com roupas, para que se cubra depressa a vergonha.

A vergonha que é pensar, e sentir-me melhor com a minha respiração.

Eu procuro, e não sei há quanto tempo.

Se uma noite devagar, ou uma vida rápida.

Se nos vemos sem nada, é uma preocupação.

Com isto, e não parece grande.

O tempo de olhar para o outro.

Uma ideia boa do mal, inspiração.

Vem muita luz com os primeiros candeeiros.

Vou andar às voltas a noite toda, a tocar no profundo do dia domado.

Sou outro, porque não sei.

– Quem virá à porta, quando a mão conhecer a madeira?

Um presente, uma bênção.

Um deus inacreditável, como sempre.

Diverti-me muito a ver-te, mas não te disse uma coisa.

É isto que faz o sonho.