UMA GASOSA À PARTE

Desço do aparelho.

Ainda a latejar, da viagem alta acima do equador dos nervos; e sinto o alcatrão a acomodar-se ao meu esqueleto de inverno.

Bem-vindo a onde não és desejado.

Não é por ti, é pelos teus; eu que não tenho nada, só cervical.

Estado: gasoso.

Estudo: antropológico.

Entrudo: adequado.

Vim de camisa desapertada, à justa da minha impaciência em resolver mais um assunto.

Que deles – para resolver – fazemos a nossa fome de esperança.

É preciso não soluçar em prantos de pardos; poupas os tecidos.

A placa de pressão é sensível, basta uma unha.

O despertador favorece o nosso melhor, de perfil; é onde estivermos.

Estes degraus que desço, apoiados em rodas estáveis da paralisia, são demasiados em altura.

- Parece-me.

Vai com cuidado, apressa-te.

O último a chegar tem uma má ideia.

Não fazia outra.

Mas por questão impessoal, acendo um cigarro em cronómetro; e ali ao lado tanto combustível.

Pensa-se que seja tudo para arder, em cisternas estanques.

A estrada empresta o pó; pólvora seca em timbrados de rastilho.

Os segundos da hora com desconto, são sempre hesitação.

E a explosão em hipótese, tão vívida.

Antecipas um animatógrafo de gente cheia pelos ares.

Mais uma vez o rastilho, sempre ele.

E a falta dele.

Acondicionado em bagaço justo, dentro de um tupperware.

Jóias de família; tanto plástico daria para uma ilha – á deriva – de reuniões com todos os inscritos em tribunais da paz julgada.

Aparentemente translúcidos; quase os consegues ver por trás das costas.

Mas só os herméticos, que não te deixam fugir.

Como o tupperware daquela menina que vinha sentada, descansada no seu alvoroço de primavera, quatro cadeiras em avanço.

Trazia com ela – a sufocar – um bebé confortável; vinha também ele em segunda, mas absorto, a observar as tristezas escavadas na argila das caras passageiras.

O pressentimento. Esse, domesticado.

No alfinete de segurança que trago para as longas viagens, não vá ficar indevidamente excitado.

Cuspir fogo é fácil; o complicado é faltar a gasolina.

O avião estacionado, e mal, na pista. Continua a trabalhar.

Escapa-me.

- Vai a algum lado que não seja daqui a pouco?

Próprio das máquinas; que o despertador, também máquina, não os apressa nem arrefece.

Funciona melhor assim; em rede desatada nas pontas, soltas em crochet.

Eu acho que disse, acima destas, uma frase ou só o conceito: má ideia!

Pois tenho à minha frente um prestável funcionário em florescente.

- Não se importa de apagar? Ele, de fino corte.

Eu, em bombeiro involuntário: - Sim, é já depois do adiar.

- Isto aqui é só motor! Ele, no recorte; para alguém que não eu.

Não deixo, não estou.

Ainda vou a tempo, o que é melhor.

Atira-me a última hipótese, em extensões de cabelo.

Indica, com ares de lanterna, o caminho a seguir.

Como é preciso e eu também.

À minha frente, um autocarro geométrico de roda dentada.

Com a porta quase a fechar, em suporte de vida útil.

Quatro pistas; voz e guitarra. Batuques a dobrar.

Cabeças de Medusa, nas janelas todas.

E chamam-me, quase ao mesmo tempo desafinadas.

Pisco o olho.

- Vou já.