BROADWAY

Deitada num cubo em laranja, pernas e braços

ao longo do relógio todo num esgar traçado

a giz com covas bem dentro do boneco.

Duas sandálias vazias apontam

o caminho.

Imaginas carne por cima a ser

alguém e joelhos chatos, atrasados

primeiro em esquerda e a seguir uma língua.

Olho para o retrato em moldura e são cantos

que o seguram; não o deixam sair.

A concha, essa, tem todo o mar

a escutar conversas de ouvidos invertidos, desencostados.

Gostaria de ter um vaso, só um;

com paredes à justa de ser essa moldura.

A terra bruta e arável -tenho-a

comigo no bolso de trás, e é fértil.

Vejo além imagens em capas de antes de mim

e falam pouco.

Encho sempre os cestos com algo até meio

e madeira que é tudo para arder com almofadas

por cima.

Quatro pés afastados não chegam para o coxo

de tamanho.

Exemplo não dá mas peço à vez que seja

ao menos um.

Se for uma, que seja avenida.