SOMBRAS

O cotovelo em pedra

antes da chaga em espera continuada.

Formigueiro a meio e um

arco perfeito em posição de olhos a

olhar através do rectângulo tosco feito

à pressa e ditado pelo capataz adormecido

ao almoço, a calha

boa de correr mas fere

o material que do metal faz-se carne.

Em repouso.

O pensamento contorna

mãos a várias

horas ao relógio de queixo,

tombado como se tudo parasse

bem dentro, a voz não,

pois dita em contínuo através do elo.

Á alma agrada-lhe

a sombra da árvore em que vive.

Já não é só casca em socalcos

e pássaros curtos em equilíbrios de ópera.

O alternado do branco dela própria

irá à morte da folha, e as raízes

continuam a sair-lhe por diversas;

tomam hipóteses de caminho à surpresa.

Continua de pé e ocupa

ainda um plano grande e o olho traem

e desfoca em empurrão de quarenta e cinco.

Em graus implicados e simples de contorno.

Depurado só e projectado;

e não lhe falta o que consome.

Movimento.

Tenho sono neste quarto mas é brando

pelos braços e toca todas as notas.

Acima da cintura só telhas e sombras

com mão no queixo e chaminés em queixume.

Ao vento.

A tristeza não se disfarça em danças tentadas.

O material transformado já do seu

natural em outra coisa da cozedura

do caminho, antes hipotético do suporte.

À raiz em cinza, o clone imaterial

da falta de mãe geradora e d´água no umbilical

que se perde em valas, nós não.

Temos olhos à sombra.